Гильдия Злодеев. Том 3 (СИ)

На всякий случай проверяю слова Ионы, мысленно приказывая катализатору. Не соврала. Вернуть ее в анклав я не могу. Что самое страшное, я даже не могу переместить катализатор себе в руку.
Вот ведь... старый Гримзский прохиндей! Настоящий делец, черт бы его побрал. Продает всем, кто платит, и ничего ведь мне не рассказал! Эх, красавец...
Сужаю глаза:
— Ты рассказала Гримзу об анклаве?
А еще она скрыла от меня, что у нее нет денег. Вот, наверное, поэтому и нет, что потратила все у Гримза.
— За кого ты меня держишь? Слушай, Римус... Или кто ты там. Я не крыса. Но пойми. Стилет меня всю жизнь за дуру держал. Не хочу... чтобы еще ты... — качает головой. — Короче. Докажи, что ты Римус Галлен, потерявший память! А не... не... Костя...
Костя? Я? Что за безумная теория. Кстати... весьма правдоподобная.
Где-то в глубине головы слышу ехидный смех засранца. А может мне кажется...
Эх, а я так надеялся, что мы все прикинемся дурачками и будем жить долго и счастливо. Ну подумаешь, ты подозреваешь своего начальника в том, что он какой-нибудь рептилоид. Спим рядом, иногда целуемся. Отключи мозг и всё тут.
Так что Иону можно понять... Я бы давно поднял этот вопрос. На будущее мне дела с самоидентификацией нужно со своими людьми решать быстрее. Человек, который знает, как гнать спирт, но не знает про аэросани и почтовых голубей... Нет, ну серьезно, кто не засомневается в такой дебильной теории с потерей памяти?..
— Я — Костя? Серьезно?
— Да! — Иона ловко ловит катализатор, сжимает в кулаке. — Думаешь, я не поняла? Ты! Ты... думаешь это весело?! Ты вселился в Римуса! А всем рассказываешь эту чушь про потерю памяти!
— Спокойнее, Иона. Теория хорошая, но я точно не он. Верни катализатор, и мы поговорим нормально. Знаешь, я не из тех, кто что-то рассказывает, когда его шантажируют.
— За дуру меня держишь?! Да хрен тебе, а не... — запинается. — А хотя знаешь что?! Забирай эту дрянь, она мне не нужна! На!
Кидает в меня катализатором, и я ловко его подхватываю. Иона стоит на месте, тяжело дышит, но голос спокойный:
— Доволен? Я не крыса. Правильных не кидаю. А вот ты правильный, а? Заставил меня... Это был мой первый поцелуй, — сжимает зубы, розовеет. — Знаешь, для меня это было важно. Я же тебе не какая-то портовая девка. А я ведь тебе помочь хотела. В споре с Костей. А потом всё поняла. Ты и есть Костя. Ты держал меня за дуру.
Писк крыс усиливается. Они реагируют на нашу перепалку. Несколько раз сточная вода булькает, на поверхность выплывает что-то малоаппетитное. Вонища бьет по носу. Но Ионе хоть бы хны. Похоже, женщинам вообще плевать, где поругаться.
Не люблю ругаться с женщинами.
— Знаешь что, Римус? Давай так. Либо ты мне все рассказываешь, либо я ухожу. Прямо сейчас. Устроит тебя такой расклад? Пойду поищу кое-кого из своей банды. Они могут знать о мутках Стилета. В том, что он меня использовал, я тебе поверила. Он не просто так спас меня тогда...
Уйдет? И заберет с собой секреты Анклава? Этого допустить нельзя.
В моей руке материализуется меч Галленов. Иона смотрит на него со вселенской грустью.
— Вот оно что... Так и знала, что этим всё закончится... Ты меня не отпустишь. Я ведь знаю твой секрет. Верно, темный колдун?
Кидаю меч к ногам Ионы, морщась от такого обращения с ценным артефактом. Она удивленно вздергивает бровь:
— И что это значит?
— Отдаю на время, потом вернешь. Тебе пригодится. За нами кто-то охотится. Они знают, что ты со мной. Будь осторожна.
Иона подбирает меч, смотрит на него как в первый раз.
— Отдаешь мне фамильную реликвию Галленов?
Внутри скукоживается жмот, ломая всю суть моего мировоззрения. Повторяю:
— На время.
Иона грустно хмыкает:
— Как будто я его тебе верну...
Не вернет. А еще вероятнее без меня ее убьют, а меч отнимут. Теперь ее многие знают. Но вслух я это не говорю.
— Я нанял тебя, Иона. Ты хочешь уйти. Валяй. Но знай, что у меня и правда нет памяти Римуса Галлена. Поэтому в словах «я потерял память» не было вранья.
Иона фыркает:
 
— Давай без этих своих... костинских штучек, а. Ты сказал, что ты Римус Галлен. Признаешь, что ты не он?
— Как видишь, я — это вполне он. Не вижу вранья в том, что я говорил.
Иона сжимает рукоять меча.
— Я сказала хватит юлить, Костя.
Да что б тебя. Вот нашла время. А вдруг нас кто-нибудь тут подслушивает? Не знаю, крысы там. Или вон тот слипшийся ком — местная магическая прослушка. Я уже ничему не удивлюсь.
Развожу рукой. Вторая, гадина, болит. И, судя по всему, начинает воспаляться. Понижаю голос, подхожу чуть ближе к Ионе:
— Ладно-ладно, расслабься. Я не Римус.
— А кто? Костя же?
Блин, дальше этого я не заходил. Торну было достаточно, что я признался только в этом. Он не стал допытывать.
Так. Ну, допустим какая-то разбойница узнает о том, кто я. И что? Ну вот смоделируем подобную ситуация в моем мире. Есть у меня, например, давний друг Аркаша. Подходит он и такой «слушай, а ты знал, что Геннадий Андреевич из другого мира? Он нам всем врёт!». Как я отреагирую? Покручу пальцем у виска перед психом.
Хоть в этом мире и есть магия, но не настолько отмороженная. Поэтому я сомневаюсь, что всё будет иначе. Вон, в Гнезде, я же спускал черный эфир, но о нем никто никогда не слышал. Дети трепались об этом, да и избитый мною сын кузнеца вряд ли молчал. Никто не стал паниковать, бегать туда-сюда, размахивая руками и орать о Рагнарёке. Улыбнулись, покачали головами, похлопали детишек и одного дурачка по плечам. Бывает. Тяжелая крестьянская жизнь, всякое померещится. А теперь пошли вон грядки полоть!
— Не кричи ты так... — морщусь я. — Нет, я не Костя. Я просто... не отсюда.
— А откуда? Ничего не понимаю.
— Я...
Ненадолго впадаю в ступор. Не считая Кости, Иона первая, кто узнает обо мне всю правду? Но стоит ли говорить ВСЮ эту правду? Какой-то Денис, какой-то коллекционер, какой-то другой мир под названием Земля. Это же... тупо. Никакой выгоды от этой информации. Только лишние вопросы и недопонимания. Нужно говорить что-то... более... привычное местному населению. То, от чего одни впадут в экстаз, а другие в ярость.
Что ж... Есть риск, что меня за это сожгут на костре, но.... Если моя тайна когда-то всплывет, то пусть я буду не стремным и непонятным Денисом из бредней шизофреника, а более правдоподобным...:
— Я — посланник.
Иона сглатывает:
— Чего? Чей?
— Ты всё равно мне не поверишь. Поэтому я и не хотел об этом никому рассказывать.
  
Глава 22
 
Иона не ушла. Вернула меч и сейчас идёт позади меня, периодически что-то бубня себе под нос и спотыкаясь.
Эм... я, наверное, перегнул. Ну не хочу я рассказывать правду тому, кто за моей спиной устраивает такие махинации. Купила какой-то артефакт, дождалась момента, спёрла катализатор. Да, вернула, да, вроде бы раскаивается. По лицу вижу, что совесть мучает. Но мне как бы... плевать. Начальник имеет право не рассказывать о делах бизнеса своим сотрудникам. Даже Торн это в какой-то мере понимает, поэтому не стал перегибать с допросами. Хотя и его мотивы не до конца понятны.
В общем, для Ионы я превратился из Кости в потенциально...
Посланник Первозданного...
Ух, стыдоба-то какая, Ден!
Не зря я прочитал кучу книг по ораторскому искусству. Нет, сомнения у Ионы, конечно, остались, и она засыпала меня шквалом проверочных вопросов, но в том-то и смысл божественных посланников: они не могут рассказывать о себе и своих целях простым смертным. Этим я официально и воспользовался. Теперь каждый такой дотошный услышит от меня только «Пути Господни неисповедимы». Ну или типа того. Удобно, блин.
Вот прямо чувствую, что после этой истории где-то там, в Аббатстве, инквизиторы начали заготавливать для меня стопку дров и затачивать длинный кол. А в аду черти разогревают самый щетинистый от ржавой стружки котел. Чтобы не только подгорало, но и резало.