Не замерзай! (СИ)

Николай Петрович Крылов в темно-синем спортивном костюме и байковых шлепках уже встречал ее. Окинув его внимательным взглядом, Илона отметила, что выглядит он вполне неплохо. Немного бледный, но все такой же крепкий, осанистый.
— Давайте здесь присядем, — профессор указал на стоявший возле стены кожаный диванчик. — Надя только что была. Я думал, что уже никто не придет сегодня.
— Наверное, вы хотели отдохнуть, — всполошилась Илона, садясь рядом с Крыловым. — А тут я явилась… Но я ненадолго. Не знала, что вам принести, если честно, — она протянула ему небольшой пластиковый пакет. — С гастритом же строгая диета. Но вроде бы молоко и мед можно.
— Спасибо большое, весьма тронут вашей заботой, — Николай Петрович тепло улыбнулся и привычным жестом поправил очки в тонкой оправе. — Никак не ожидал, что в больницу загремлю с такой ерундой. А Надя говорит: «Коля, с этим шутить нельзя!» Послушал женщину и вот…
— Ну, может, так будет лучше. Отдохнете, полечитесь…
— Скука страшная! — отмахнулся профессор. — Меня зачем-то в отдельную палату положили. В общей-то хоть какое-то общение, а там только телевизор да вот это, — он потряс в воздухе сжатым в ладони смартфоном. — Я считал, отдельные палаты — роскошь для богатых.
— А вам как-то объяснили это?
— Объяснили, — профессор нахмурился. — Дескать, в общих палатах мест не было, но я-то хожу по коридору и вижу, что пустых коек полно! Эх… Да что это я? Как у вас дела, расскажите?
— Да я вот тоже на больничном, — и Илона кратко поведала историю своего падения.
Профессор сокрушенно покачал головой, и в этот момент ему пришло сообщение. Извинившись, он поправил очки и принялся читать.
Внимание Илоны привлекла внезапно выскочившая из соседней двери женщина. Чем-то явно расстроенная, она остановилась и трясущейся рукой вытащила из кармана пальто телефон.
— Саша… — прохрипела она в трубку. — Саша, что я наделала… Может, мне не стоило соглашаться на это? Он же все-таки мой отец…
Вероятно, Саша в ответ затянул долгий монолог и, слушая его, женщина направилась к лестнице, не произнеся больше ни слова. Следом за ней из кабинета вышел высокий мужчина в белом халате, с темной короткой бородкой и колким взглядом. Глянув на Илону с Крыловым, он зашагал в противоположную сторону.
— Это наш лечащий врач Андрей Олегович Вильнет, — шепнул профессор. — Молодой, лет тридцать пять ему, а уже зав отделением.
«Не хотела бы я лечиться у такого! Неприятный тип! — Илона снова вспомнила вышедшую от него женщину: — Интересно, чем он ее так расстроил? Может, какое-то нетрадиционное лечение предложил?»
— Молодым везде дорога, — улыбнулась Полянская. — Как вы себя чувствуете, Николай Петрович?
— В целом, довольно неплохо, — ответил тот, проводя ладонью по густой седой шевелюре. — Желудок беспокоит немного, но не настолько, чтобы валяться здесь и проходить все эти бесконечные процедуры! А анализов сколько? Никогда столько не делали. И вообще… Мне на следующей неделе семьдесят! Не хотелось бы встретить юбилей на больничной койке.
— Понимаю, — Илона сочувственно кивнула и медленно поднялась. — Выздоравливайте!
— Спасибо, — профессор по-дружески сжал ее ладонь в своих. — Был очень рад вас видеть, Илона Сергеевна! Очень рад! Надеюсь, в следующий раз увидимся уже на работе.
***
С возвращением домой вернулись и мысли о Диме Масленникове, хотя Илона и запретила себе вспоминать о нем и, особенно — об их поцелуе, который невольно всплывал в памяти и практически физически ощущался на губах. Наверное, поэтому она так по-особенному ждала звонка Димы, но не желала самой себе в этом признаться. Не перезванивает, значит, не хочет больше иметь с ней никаких дел. Она же вчера его вполне красноречиво оттолкнула. По крайней мере, по его реакции было заметно, что он именно так все воспринял. А, может, ему просто не до этого? Разбирается с ограблением? Дело-то серьезное… Похоже, зря она его подозревала в причастности к нападению. Ему самому досталось.
Убедившись, что звук включен, Илона сунула телефон в карман свободных домашних штанов и отправилась на кухню, чтобы приготовить что-нибудь себе на ужин. Стряпня — один из лучших способов расслабиться и на время отрешиться от суровой действительности, погрузившись в мир вкуса и аромата.
 
В момент, когда последняя порция нашинкованных овощей отправилась в кастрюлю с рагу, из кармана донесся звук входящего сообщения.
Илона так поспешно вытащила телефон, что едва не уронила его на пол.
— Черт! — сенсорный экран не слушался ее влажных пальцев.
Вытерев руки о полотенце, она, наконец, открыла телеграм.
«Извини, не мог ответить и перезвонить. Был очень занят и зол!»
«Я узнала, что произошло у тебя в гостинице. Мне очень жаль! Надеюсь, никто не пострадал?» — быстро напечатала она и принялась ждать ответ.
Мессенджер молчал, и она метнулась к плите, чтобы помешать содержимое кастрюли.
«Все ок».
Хм… Илона призадумалась. Она рассчитывала на более развернутый диалог, но, видимо, зря.
«На меня сегодня напали на улице и отняли книгу, когда я собиралась отнести ее в архив» — рискнула написать она.
Ответ последовал незамедлительно:
«Ты в порядке?»
«Да. Но гадаю: кому и зачем это нужно…» — написала Илона, надеясь, что он захочет обсудить эту тему.
«Береги себя».
И все?! Несколько секунд Илона смотрела на эти два слова, размышляя, стоит ли что-то ответить. Поблагодарить за заботу? И что дальше? Было бы ему интересно, он бы перезвонил сразу, как только она написала про похищение книги. Но, похоже, ему сейчас действительно не до этого. Пусть решает свои проблемы.
Глубоко вздохнув, Илона положила телефон на стол и вернулась к своему рагу.
***
19 ноября, суббота
Утро окутывало туманной прохладой, ветер щипал голые руки, сжимавшие телефон и ключи от машины, пока Илона, осторожно ступая по скользкому тротуару, пробиралась к парковке среди кое-как натыканных соседских автомобилей. Ее нога уже практически не болела, и она рискнула все же сама сесть за руль, желая посетить архив и побеседовать с работниками насчет метрических книг.
Некоторое время назад, когда она работала над своей диссертацией, Илона провела в архиве довольно много времени, успела познакомиться со всеми сотрудниками и сейчас рассчитывала на их помощь.
Дорога пролегала через исторический центр города, который начали украшать к новому году. Не рановато ли? Еще ноябрь. Видимо, людям уже хочется праздничного настроения. В это холодное и мрачное время года немного яркого света не помешает.
Притормозив на светофоре возле гостиницы «Русь», Илона невольно посмотрела в сторону здания и заметила у входа хорошо знакомый ей белый фургон, принадлежавший московским блогерам. Возле него суетились и они сами — три фигуры в ярко-оранжевых куртках. Они укладывали вещи.
Загорелся зеленый, и Илона двинулась дальше по улице Ленина в направлении городского архива.
Значит, уезжают. Оно и понятно. Что им еще тут делать? Приехали с целью снять материал для очередного топового видеоролика, а вместо этого лишились ценного оборудования и результата трехдневной работы. Не трудно догадаться, в каком настроении они покидают Старославль и как будут вспоминать о нем…
Стиснув сильнее руль и закусив губу, Полянская развернула машину и, сделав небольшой крюк, проехала еще раз мимо гостиницы. Белого фургона возле нее уже не было, как и оранжевых курток.
Вот и все. Он уехал. Она же осталась здесь, со своими заботами, новыми проблемами и… воспоминаниями. Уехал, даже не попрощавшись. А на что она, собственно, рассчитывала? Что он позвонит и доложит ей о своих планах? Или же вообще назначит прощальную встречу? Серьезно? Она правда надеялась на что-то подобное?
«Зря, Илона Сергеевна. Ведь не было же ничего. И он, скорее всего, уже забыл, как ты выглядишь. И ты забудь!» — сказала она себе.
Все в порядке. А теперь вперед, в архив!