Русалочка с Черешневой улицы (СИ)

— Мир — это не диснеевский мультик, пойми, — в который раз завела Берестова свою пластинку. — Мы были юны, мы верили во всякое, когда тому было время, но теперь, Даша, мы взрослые и мы ответственны за свою жизнь…
— И что это за жизнь?.. Да, я могу радоваться солнцу, небу, осени и прочее, но я никуда не двигаюсь, Аня. А сейчас — могу. Как я могу упустить такое? Хотя ты права… Я проверю его досье. Не переживай, я же пока никуда не еду.
— "Не едешь"?! А куда ты ехать собралась?
— В Испанию для начала… — задумчиво пробормотала Решка и отправилась в свою комнату переодеваться.
А Берестова опустилась на стул.
— У тебя же визы нет..?
— Так вот пусть он и сделает, — донеслось торжествующее. — Иначе мир узнает некоторые факты из его биографии. И я тоже, но я ведь не владею барами… Ань, будь другом, закончишь контрошки? Там одиннадцать осталось. Даже десять с половиной. Спасибки!
— Вот уж точно… — проворчала Аня Берестова, когда входная дверь захлопнулась, и снова взялась за бутерброд. — Русалочка вернулась, называется.
* * *
Конторка Ильича не слишком изменилась. Даша заходила сюда, когда стукнуло время менять фотки в паспорте, но это было уже пару лет назад. Она окинула двери взглядом и улыбнулась, вспоминая те рабские времена.
Почему мы любое прошлое вспоминаем как "старое доброе"?.. Хотя нет… Поиски Эрика и ледяное отчаяние — вряд ли когда-нибудь станут старыми и добрыми.
Даша поёжилась и, сложив зонт, шагнула в открывшиеся автоматические двери.
— Добрый день! — широко улыбнулась из-за стойки очередная студентка.
— Добрый, — кивнула Решка. — Я к Михаилу Ильичу.
— Лена, а ну иди сюда! — крикнули из-за шторы в каморке.
Лена побледнела, извинилась и исчезла за ширмой.
Ну вот, все как всегда. Даша усмехнулась.
— Посетитель? Какой посетитель? — раздраженно спросили за ширмой. — Ты бы толком говорила, а…
Похоже, сахар не в порядке. Или расположение звезд не то.
— Здрасьте, Михал Ильич, — расшаркалась шуточно Даша, едва он показался по эту сторону шторы.
— Ах, Дарья, — мигом расцвел Ильич. — Сколько лет, сколько зим-то.
Постарел. Футболка по-прежнему модная, и прическа на все сто, а постарел и лицом, и духом, и брюшко отвисло.
— Да всего-то две, кажется, — улыбнулась Даша. — А я к вам по делу.
— Ты без дела и не приходишь. Совсем старика забыла, — покачал горестно Ильич головой. — Заходи.
И зазвал в каморку. Беднягу Лену тут же отправили за кофе.
— Да будет вам — "старика".
— И что ж ты, все одна, погляжу? — кивнул Ильич на ее безымянный палец.
Решка вздохнула и спрятала руки в карманы пальто.
— Перестаньте, Михал Ильич. Я ж говорю — я по делу. Я тут кое-кого встретила…
— О, — потер Ильич ладони, — это уже что-то!
— Да что вы как сговорились все… Я не про пару. Просто парня…
— Я же говорю!
— …который знал Эрика, — упрямо закончила Стрельцова.
Михал Ильич крякнул, встал, прошелся туда и сюда и схватился за голову. Но Даша не позволила ему повторить нравоучительный монолог Нюрки Берестовой и продолжила ровным голосом:
— Он мне рассказал какую-то фантастическую историю… Не знаю, правда это или нет. Мне надо проверить…
— Даша, ну что ты играешься в теории заговоров?.. Нормальные девушки…
— Пора уже всем смириться с тем, что я не имею с нормальными девушками общего, раз уж так. Перестаньте, Михаил Ильич, я уже все решила, как и тогда, когда искала Солнцева. Теперь у меня есть новая ниточка. А вы ж помните — я тогда все дела с сыщиками с вашего компьютера решала, чтоб посолиднее. Можно… я напишу им снова? Постоянным заказчикам скидка… Да и старые данные могут хранить в архиве. Хочу на этого парня тоже заказ сделать — кто, откуда, что. Здоров ли… психически.
Если история документов так же будет уходить под воду, то… это уже в определенном роде ответ.
Ильич дышал громко и неровно. Вернулась Лена, раздала кофе и открыла любимую шоколадку шефа — с цельными орехами.
— Чили уже нет, да? — спросила Даша.
Ильич покачал головой.
 
— Усыпили. Чтоб не мучался.
Даша кивнула понимающе. Потянула свой американо с молоком в ожидании ответа.
— Это ж сколько лет уже прошло, мейлы вряд ли остались.
— Семь почти. Вы же архивы все храните. Мне только покопаться, — попросилась Даша.
* * *
Следующим пунктом был бар. Следствие пусть себе идет, она же не может упустить ом" Брэ. А ну как рванет в Испанию, и ищи потом свищи этого владельца восьми баров в синем свитере.
Решка зловеще хмыкнула, сжимая в кармане мобильный. Кто бы подумал, что так просто отыщется рычаг воздействия.
Просто волшебная суббота. Неужели… она сможет снова увидеть Эрика?..
Решка отклонила зонт и зажмурилась навстречу измороси. Так приятно холодит щеки…
Было бы здорово, конечно. Даже если в его новой жизни для нее нет места. Это просто как… поставить точку. Найти. Понять. Решить.
Она и сама вряд ли снова согласилась вот так легко на ЗАГС.
Просто в какие-то моменты ты понимаешь, что нельзя иначе. И дело не в чувствах, и даже не совсем в принципах. Скорее, во внутреннем голосе.
Э, да как тут объяснишь. Но чувствовать себя живой — что может быть лучше. Хотя и может статься, что, когда они встретятся, она снова умрет. Но это время… жизни между… не может она отказаться от него.
Вечность. Правда, что ли. Если свитер докопается, если это все правда, и с мозгами у него порядок, если получится… Невероятное приключение. Возможно гораздо больше, чем нам кажется.
Решка толкнула знакомую деревянную массивную дверь и пошла вниз по винтовой лестнице.
"Ты по барам не ходишь, а тут два раза в один день," — вспомнились его слова.
Да, зачастила.
В "Синем свитере" было пусто и тихо. Ноль музыки, у бара — никого. Решка подошла поближе, огляделась. Камин, вот он. Как она не разглядела его в первый раз. И огонь горит. Пригляделась: ненастоящий, эх. Какая жалость. Устроилась рядом в кресле. Вот и полка для книг. Что у нас здесь?
Ого. Толкиен в оригинале, "настольная книга бизнесмена", "Империя Габсбургов"… Гитара вон, висит… Честное слово, чувство, будто это не просто так, будто это она в гостях у ом" Брэ, что с поры драк на ножах преобразился вот… В интеллигента.
Даша провела пальцами по корешкам — видно, что читанные.
В зал вбежала девушка в черном фартуке.
— Добрый день! — суетливо поздоровалась она со Стрельцовой, собравшейся уже вытащить Толкиена и заглянуть, не делает ли свитер пометок на полях. — Простите, не заметила вас, вы так тихо вошли. В чем могу помочь?
— А, я, собственно… — растерялась Даша, оглядываясь на книги. — Это книги хозяина, да?
— Хозяина? — моргнула девушка.
— Тео, — пояснила Даша. — Владельца бара.
— Тео?.. — переспросила девушка снова непонимающе.
Ну вот, сейчас она снова поверит, что это не взаправду было! Даша сунула руку в карман и сжала телефон. Она ведь сама видела видео их дурацкого танца.
— Ладно, а бармен у вас есть такой — Саша. Где он?
— А, Саша сегодня не работает, — с готовностью закивала девушка.
Ох, ну хоть какие-то точки соприкосновения.
— Мы только открылись, простите, я не успела особенно ничего приготовить. Но если вы хотите что заказать…
— А владельца сети как зовут?
— Сети?
— "Синего свитера", — пояснила Даша, теряя терпение.
— Федор Николаевич.
Мдя. Федор Николаевич какой-то.
— Могу я с ним поговорить?
— Так нет его, — развела девушка руками.
— А вчера он был?
— Был.
Ну, может, Тео и Федор — одно и то же лицо.
— А фамилия у него какая?
— Простите, а что вы так выспрашиваете?.. Это личные данные… Если вы заказ делать не собираетесь…
Девушка осторожно попятилась к стойке бара. Сейчас еще охрану вызовет…
Решка насупилась. Вот так припугнула упыря. Шагнула с последнего козыря, который вчера Саша ей подкинул, ничего не подозревая.