Без права на развод (СИ)

Выпаливаю, посылая мужу разгневанный взгляд. Ненавижу, когда меня поторапливают.
Да, я тянула время как могла, после каждого слова паузу делала. Но разве это причина так говорить со мной?
— С психологом? — муж недоверчиво косится на меня. — Зачем?
— Из-за тебя! — в принципе, это очень близко к правде. — Я пытаюсь с тобой поговорить, а ты меня перебиваешь. Не могу подобрать слов, а ты только попрекаешь.
— Я не попрекал. Просто хотел понять.
Муж тянется ко мне через стол, сжимает мою подрагивающую ладонь. Хочу выдернуть, но терплю.
Рома держит крепко, поглаживает кожу. И смотрит так, словно действительно переживает обо мне.
— Я устала, — вздыхаю, ненавязчиво освобождаю ладонь. Обхватываю кружку двумя руками. — И я чувствую себя так, будто тону в болоте. А ты… Ты не помогаешь, Ром. Совсем.
— В чём я не помогаю? Я работаю…
— Вот! Я тоже хочу работать. Я устала сидеть дома. На меня это давит так сильно, что пришлось пойти к психологу.
— Если ты так сильно хочешь работать…
— Хочу. И я говорила тебе об этом. Пыталась обсудить няню, но ты вечно отказываешь. А я не могу так. Ты хочешь, чтобы я совсем погасла? Стала блёклой копией себя?
Муж дёргается на этих словах, странно косится на меня.
Черт. Неужели понял к чему эта отсылка?
Но Рома ничего не спрашивает, просто поднимается из-за стола. Садится рядом со мной.
Теперь его близости не избежать.
— Конечно нет, Юляш, — произносит, приобнимая меня. — Если так важно — черт с ней, с няней. Найдём кого-то. Я подберу вакансию в банке.
— Нет. Я хочу сама. Это тоже часть программы. Чтобы я снова почувствовала себя самостоятельной и сильной, а не придатком к тебе или к дочери.
— Ты глупости говоришь. Ты не придаток.
— Ага. Обслуживающий персонал. Убираю, готовлю, смотрю за ребёнком.
— Ты моя жена.
— А, ну и проститутка в придачу. Остальной-то функционал такой же? Я хочу развиваться, я хочу отдыхать. Хочу, в конце концов, одна побыть.
— Это психолог надоумил тебя бросить Киру со мной? И эти разговоры про выходные в декрете — его идея?
Я киваю, хотя неприятно, что Рома считает — я сама не способна на умные мысли. Но пусть.
Зато у меня появилось объяснение моим странным поступкам. И дальше этим прикрыть можно всё.
— Правда?! — я вскрикиваю, когда, наконец, осознаю всё сказанное. — Мы найдём няню, и я выйду на работу?
— Да, — обещает мужчина, слабо улыбаясь. После снова хмурится. — А этот мужик в ресторане, Саша, это он твой психолог?
— Ага. Да. Саша. Мой психолог.
Часто киваю, чувствуя себя болванчиком. Как идеально ложится оправдание, прелесть просто.
Я даже за лишние траты смогу объяснить. Всё на психолога. Они нынче жутко дорогие.
Разорят тебя, милый.
— Мне было стыдно, — произношу, опустив голову. — Что я сама справиться не могу. Поэтому не рассказывала. Ты позвонил, когда я была на встрече… Вот я и соврала. Прости.
— Ты прости, — Рома поглаживает моё запястье. — Я должен был заметить раньше.
Куда уж тебе?
Между любовницами на жену время найти сложно.
Муж наклоняется ко мне, явно хочет поцеловать. Черт. Нет. Я не выдержу сейчас.
У меня только что срыв был, а если снова поцелует…
Я точно что-то откушу.
Когда Рома почти касается моих губ, я резко отворачиваюсь. Начинаю говорить, не давая шанса мужу:
— Раз ты всё знаешь, то теперь мне будет легче. Ты ведь поможешь мне, Ром?
— Конечно.
— Отлично! Тогда я скажу Саше… И он составит список рекомендаций. Для тебя. Что делать, какие правила. Всё такое.
— С какой стати я должен этим заниматься?
— Ты разве не хочешь, чтобы у нас был счастливый брак?! Чтобы я была счастлива?
— Конечно хочу, — устало соглашается Рома.
— Отлично. Тогда тебе не составит труда выполнить парочку условий психолога.
А я уж позабочусь, милый, чтобы эти условия тебе понравились.
Придумаю такой список, что ты не угрожать мне будешь при разводе.
А как миленький сбежишь и просить будешь, чтобы я отстала уже.
  
Глава 10
  
— Валяться в постели по утрам — тоже твой модный психолог посоветовал? — Рому бурчит, пока я пытаюсь спрятаться под одеяло. — Он точно помогает, а не вредит нашей семье?
— Он точно помогает. Мне, — отмахиваюсь, пытаюсь уловить остатки сна.
— Незаметно.
— Ты злишься потому, что я сейчас не вскочила и не кружу вокруг тебя? Одно утро без меня не справишься?
— Да, Юль, поэтому! Потому что я которое утро завтракаю непонятно чем. Вместо поцелуев получаю вечные отговорки, что у тебя голова болит. Ты в последнюю неделю только отговорками и пичкаешь. Будто тебе плевать на наш брак.
— А тебе?
Я резко сажусь на кровати. У меня действительно начинает побаливать голова.
Хочется завернуться в сотню одеял, не выползать оттуда неделю. Но я не могу позволить себе такой роскоши,
Накрыло запоздалым осознанием?
Сейчас накроет горечью оттого, что моя семья разрушена?
— Тебе плевать на наш брак? — спрашиваю прямо, в глаза будто песка насыпали.
— Что за ерунду ты спрашиваешь? — Рома пытается застегнуть рубашку, потом психует, стягивает и бросает её на кровать. Достаёт новую. — Ты же знаешь, что не плевать.
— Когда ты в последний раз готовил завтрак? Приносил кофе в постель? Мне сейчас плохо, а ты не даёшь мне поспать, чтобы поругаться. Не думаешь, что тут ты поступаешь неправильно?
— Тебе снова плохо?
Мне кажется, что взгляд Ромы насквозь меня пронзает. Хорошо, что сейчас я не вру. Не выдержала бы такого давления.
— Это всё ещё отравление? — муж как-то странно хмурится. — Снова тошнит?
— Нет. Просто голова раскалывается. Магнитные бури, неверное.
— Ясно.
Я тянусь к телефону, проверяя время. Кира, если повезёт, проспит ещё полчаса. Может, час. И я смогу.
Не знаю, что со мной сегодня. Просто ничего не хочется. Даже мысль, что сегодня у меня много дел — не греет. Ни очередная пакость для Ромы. Всё мимо.
Снежок запрыгивает на кровать, устраиваясь рядом. Глажу по белой шёрстке, наслаждаюсь тихим мурчанием.
Котик тычет носом в мою шею, щекочет. Будто чувствует, что мне сейчас нужна поддержка.
Убаюкивает. Я медленно расслабляюсь. Вот-вот засну.
— Юль, что с рубашками? — раздаётся спустя минуту. — Ни одна не застёгивается. Ты снова неправильно постирала?!
— Они новые, нормального размера. Может, это ты поправился? Я же говорила, что диета не помешает. Хотя она должна была помочь… Ты что-то ешь вне дома?!
— Нет.
Рома бурчит, врёт. Краем глаза слежу, как он проверяет бирки на рубашках, злится. В итоге достаёт старую, которую уже давно пора выбросить.
Ладно, я соврала.
Настроение чуть повысилось. А всего-то нужно было купить рубашки другой фирмы.
У меня глаз намётан, я сразу вижу — подойдёт мужу или нет. А маломерки… Ну, не моя вина.
Я вздыхаю, понимая, что больше не засну. Ладно, буду собираться. Киру в садик, сама по делам.
Официально я еду искать работу. Неофициально — ищу квартиру, куда можно будет переехать с Кирой.
У меня назначены просмотры с риелтором. Буду присматриваться и прикидывать цены.
Я дала себе месяц, но не уверена, что выдержу.
— Раз ты встала, — муж оборачивается, когда я ищу тапочки. — Приготовишь завтрак? Я ничего не успеваю.
— Ром… У меня один ребёнок.
— Я в курсе. Было бы странно, если бы ты где-то спрятала второго.
— Так вот. У меня только дочь. Кира. Я не должна нянчиться с чужим сыном.
— Про кого ты?
— Про тебя. Я не должна тебя обслуживать, нянчиться, бегать за тобой. Ты взрослый мужчина. Думаю, ты можешь сам прекрасно разогреть себе еду или разобраться с рубашками.
Я прохожу мимо мужа. Тот ошарашенно пялится на меня, словно не узнаёт.
А всё, милый, лафа закончилась.
Я шесть лет была идеальной женой.