50 оттенков свободы

Ладно, раз тебе так надо.
— Э, а где фары?
— Индикатор. Потяни на себя.
Тяну на себя — и «Мустанг» уходит вправо. Водитель показывает мне палец, но я проношусь мимо.
— Придурок, — бормочет Кристиан и тут же поворачивается ко мне: — Сверни на Стюарт.
— Есть, сэр.
— Мы на Стюарт-стрит, — говорит Кристиан Сойеру.
Сбрасываю газ, смотрю в зеркало, показываю поворот, на удивление легко пересекаю четыре полосы и скатываюсь с магистрали. Едем по Стюарт-стрит на юг. Улица пустынная, машин почти нет. И где же все?
— Нам сегодня везет, никто не мешает. Но и «Доджу» тоже. Давай, Ана, гони. Вези нас домой.
— Не помню дорогу, — бормочу я. «Додж» по-прежнему висит на хвосте, и меня это нервирует.
— Держи на юг, пока я не скажу.
Кристиан тоже волнуется. Мы пролетаем три квартала, но на Йель-авеню светофор встречает нас желтым.
— Жми, Ана, — кричит Кристиан. Я жму на педаль газа, нас бросает назад, и «Ауди» рвется вперед, на красный свет.
— Повернул на Стюарт-стрит, — докладывает Сойер.
— Оставайся с ним, Люк.
— Люк?
— Его так зовут.
Невольно бросаю взгляд вправо — Кристиан смотрит на меня, как на сумасшедшую.
— Следи за дорогой! — рявкает он.
Я не обращаю внимания на тон.
— Люк Сойер.
— Да!
Какие мы раздражительные. Но и я хороша: человек работал со мной последние шесть недель, а я даже имени его не знаю.
— Это я, мэм. — Я вздрагиваю, хотя голос из трубки спокойный и, как всегда у Сойера, монотонный. — Несуб идет по Стюарт-стрит, сэр. Набирает скорость.
— Давай, Ана, не спи. Поменьше болтай, — ворчит Кристиан.
— Стоим на первом перекрестке, — докладывает Сойер.
— Быстрее, сюда, — кричит Кристиан, указывая на парковочную стоянку на южной стороне Борен-авеню.
Я резко выворачиваю руль, и покрышки протестующее взвизгивают.
Площадка забита до отказа.
— Вокруг, быстро, — командует Кристиан. Маневр ясен: скрыться, чтобы нас не заметили с улицы. — Туда! — Он показывает свободное место. Хочет, чтобы я припарковалась? Что за дурь!
— Делай, что говорят. — Я и делаю. Получается идеально. Впервые в жизни удалась образцовая парковка.
— Мы спрятались. Парковка между Стюарт и Борен, — говорит Кристиан, наклонившись к «блэкберри».
— О'кей, сэр. — Сойер, похоже, не в лучшем расположении духа. — Оставайтесь на месте, а мы последим за «Доджем».
Кристиан поворачивается ко мне, всматривается…
— Ты в порядке?
— Конечно, — шепчу я едва слышно.
Он усмехается.
— Знаешь, те, в «Додже», нас не слышат.
И я смеюсь.
— Проезжаем Стюарт и Борен, сэр. Вижу парковку. «Додж» проскочил мимо.
Мы оба облегченно вздыхаем.
— А вы молодец, миссис Грей. Хорошо водите. — Кристиан проводит по моей щеке костяшками пальцев. Я вздрагиваю от прикосновения и перевожу дух.
— Надо ли понимать так, что ты больше не будешь жаловаться на мое плохое вождение? — спрашиваю я.
Он смеется, громко и от души.
— Так далеко я заходить, пожалуй, не стану.
— Спасибо, что разрешил прокатиться. Да еще при таких волнующих обстоятельствах. — Я старательно и безуспешно пытаюсь взять легкий тон.
— Может быть, сейчас за руль лучше сесть мне.
— По правде говоря, я, наверно, даже выбраться отсюда не смогу. Ноги как ватные. — Меня вдруг начинает трясти.
— Это адреналин, детка. Ты, как всегда, была великолепна. У меня нет слов. Ты ни разу меня не подвела. — Кристиан снова гладит меня по лицу, в его глазах любовь, страх, сожаление, столько эмоций сразу — и меня прорывает. Скопившиеся чувства вырываются из груди сдавленным всхлипом, и я рыдаю.
— Не надо, детка, не надо. Пожалуйста, не плачь.
Пространство ограничено, но он все же дотягивается до меня, обнимает, привлекает к себе, убирает с лица волосы, целует глаза, щеки… Я обхватываю его руками, прижимаюсь к его плечу и тихонько всхлипываю. Он тычется носом в мои волосы, поглаживает по спине, и мы сидим так какое-то время, молча, не говоря ни слова, просто держимся друг за друга.
Действительность напоминает о себе голосом Сойера.
— Несуб возле «Эскалы». Объезжает заведение.
— Продолжайте наблюдение, — бросает Кристиан.
Я вытираю ладонью нос, перевожу дух.
— Воспользуйся моей рубашкой. — Он целует меня в висок.
— Извини, — смущенно говорю я.
— За что? Тебе не за что извиняться.
Я снова вытираю нос. Кристиан берет меня за подбородок и нежно целует в губы.
— Моя прекрасная, моя отважная девочка, у тебя такие мягкие губы, когда ты плачешь, — шепчет он.
— Поцелуй еще.
Кристиан замирает.
— Поцелуй меня, — выдыхаю я. Он наклоняется, берет стоящий на подставке «блэкберри» и бросает на водительское сиденье между моими ногами. И вот уже его губы впиваются в мои губы, а его язык врывается в мой рот, против чего у меня нет никаких возражений. Адреналин распаляет страсть, иглами разлетающуюся по телу. Я сжимаю его лицо между ладоней, я упиваюсь им, и он глухо рычит, воспламеняясь от моего огня, и там, внизу живота, свиваются упругие кольца желания. Он шарит жадной рукой по моей груди, талии, спине, спускается ниже. Я приподнимаюсь…
— Уф… — выдыхает Кристиан и отодвигается.
— Что? — шепчу я.
— Ана, мы на парковочной стоянке, в Сиэтле.
— И что?
— Ну, я хочу трахнуть тебя, а ты тут… ерзаешь. Неудобно.
Его слова только раздувают костер моего желания, и оно вырывается из-под контроля, стягивая мышцы внизу живота.
— Хочешь — трахни. — Я целую его в уголок рта. Эта гонка на машине… волнение… страх… напряжение… они подстегнули мое либидо. Кристиан отстраняется, смотрит на меня пристально из-под тяжело нависших век.
— Здесь? — хрипло спрашивает он. Во рту делается сухо. У него это получается, завести меня одним словом.
— Да. Я хочу. Сейчас.
Он смотрит на меня еще несколько секунд, чуть склонив голову набок.
— Какая вы бесстыдная, миссис Грей, — шепчет он после долгой, в целую вечность, паузы. Собирает мои волосы на затылке, оттягивает голову назад, и вот уже его губы захватывают мои, требовательно, жадно. Рука скользит по моей спине, ныряет под бедро…
— Какая радость, что на тебе юбка. — Он сует руку под мою клетчатую, белую с голубым юбку, гладит по бедру, и я зарываюсь пальцами в его волосы, верчусь у него на коленях.

— Не ерзай, — рычит он и сжимает в пригоршню все, что оказалось под рукой. Я мгновенно замираю. Его палец порхает по клитору, и у меня захватывает дух — где-то в глубине меня словно пробивает электрический разряд.
— Не елозь, — шепчет Кристиан и снова целует меня, кружа большим пальцем по тонким кружевам моих дизайнерских трусиков. Два пальца медленно пробираются под шелк и погружаются в меня. Я со стоном подаюсь им навстречу.
— Пожалуйста…
— О! Вы уже готовы, миссис Грей. — Он окунает пальцы глубже, вынимает, снова окунает. Какая томительная пытка. — Тебя так заводят погони?
— Ты меня заводишь.
Кристиан хищно, по-волчьи, ухмыляется и резко выводит пальцы, оставляя меня ни с чем. И тут же, без всякого предупреждения, подхватывает меня под колени, приподнимает и разворачивает лицом к ветровому стеклу.
— Разведи ноги, — командует он.
Я послушно исполняю приказ. Теперь мои ноги свешиваются до пола по обе стороны от него. Он гладит меня по ногам, снизу вверх, задирает юбку.
— Положи руки мне на колени. Наклонись вперед. И подними свою восхитительную задницу. Смотри головой не стукнись.
Черт! Мы все-таки сделаем это, прямо здесь, на общественной парковке. Я быстро оглядываюсь по сторонам и никого не вижу, но огонек возбуждения уже бежит в крови. Я на автостоянке! Круто! Кристиан возится у меня за спиной, и я слышу, как вжикает «молния». Он обнимает меня за талию одной рукой, стягивает трусики другой и одним быстрым движением нанизывает меня на себя.
— А-а!
Я вжимаюсь в него и слышу, как он шипит мне в шею. Его рука ползет вверх и хватает меня снизу за подбородок. Он тянет мою голову назад и в сторону, подается вперед и целует в горло. Другая рука ложится на бедро. Мы начинаем наш танец.
Я подбираю ноги, и он набирает темп. Ощущения… Я громко стону. Как глубоко у него получается. Хватаюсь левой рукой за рычаг ручного тормоза, опираюсь правым локтем на дверцу. Он терзает зубами мочку моего уха, тянет… мне почти больно. Он таранит меня снова, и снова, и снова. Я качаюсь вверх-вниз, и мы находим наконец общий ритм. Кристиан просовывает руку под юбку и начинает нежно мять клитор через тонкую ткань трусиков.
— А-а!
— Быстрее, — выдыхает Кристиан мне в ухо сквозь стиснутые зубы. — Все надо сделать быстро, Ана. — Он добавляет жару.
— А-а! — Я уже ощущаю знакомый гул приближающейся волны наслаждения, растущей, сгущающейся в глубине меня.
— Ну же, детка, — хрипит мне в ухо. — Я хочу тебя слышать.
Я снова стону, я теряюсь, тону в ощущениях, и глаза мои закрыты. Его голос — у меня в ухе, его дыхание — у меня на шее, и наслаждение изливается, пульсируя, из того места, где его пальцы…
Меня захватывает водоворот, и мое тело требует разрядки.
— Да, — шипит Кристиан, и я на миг открываю глаза и вижу перед собой брезентовую крышу «R8». Я снова жмурюсь и тут же кончаю.
— Ох, Ана, — удивленно шепчет он и, обняв меня, посылает последний удар и замирает на пике внутри. Трется носом о мою шею, целует в горло, в щеку, в висок.
— Ну как, миссис Грей, сбросили напряжение? — Кристиан снова тискает зубами мочку моего уха. Я полностью опустошена, и сил хватает только на что-то напоминающее мяуканье. Чувствую, как он улыбается.
— Мне так точно помогло. — Он снимает меня с себя. — Ты что, голос потеряла?
— Да.
— А теперь скажи, кто у нас распутник. Не думал, что ты такая эксгибиционистка.
Я тут же выпрямляюсь и беспокойно озираюсь по сторонам. Он напрягается.
— За нами ведь никто не наблюдает? — с тревогой спрашиваю я.
— По-твоему, я позволил бы, чтобы кто-то смотрел, как моя жена кончает? — Кристиан поглаживает меня по спине, но от его голоса по ней снова бегут мурашки. Я оглядываюсь и лукаво улыбаюсь.
— Секс в машине!
Кристиан усмехается и убирает у меня с лица прядку волос.
— Давай поменяемся. Я поведу.
Он открывает дверцу, чтобы я выбралась на площадку, и быстро застегивает «молнию». Потом выходит сам, открывает другую дверцу, быстро возвращается за руль, подбирает «блэкберри» и набирает номер.
— Где Сойер? И «Додж»? Как получилось, что Сойер не с тобой?
Он внимательно слушает ответ, наверное, Райана.
— Она? — Пауза. — Оставайся с ней. — Кристиан дает отбой и смотрит на меня.
Она? Райан говорил о водителе «Доджа»? Но кто? Элена? Лейла?
— В «Додже» была женщина?
— Похоже, что так, — тихо отвечает Кристиан. Его губы сжимаются в тонкую, сердитую линию. — Едем домой. — Он поворачивает ключ и осторожно сдает назад. «Ауди» плавно выкатывается со стоянки.
— А где… этот… несуб? И вообще, что это все значит? Звучит почти как БДСМ.
Кристиан едва заметно усмехается и сворачивает на Стюарт-стрит.
— Несуб — это неизвестный субъект. Райан — бывший фэбээровец.
— Бывший фэбээровец?
— Не спрашивай. — Кристиан качает головой, похоже, что-то обдумывает.
— И где же сейчас этот несуб?
— На шоссе I-5, движется на юг. — Он бросает на меня короткий взгляд. Глаза холодные, жестокие. Ух ты, такой переход от страсти к спокойствию! Несколько секунд — и передо мной другой человек. Тянусь, поглаживаю по бедру, пробегаю пальцами по внутреннему шву джинсов — надеюсь поднять настроение. Он отпускает руль, кладет свою руку на мою — дальше путь закрыт.
— Нет. Мы и так далеко зашли. Ты же не хочешь, чтобы я попал в аварию в трех кварталах от дома. — Подносит мою руку к губам — смягчить упрек бесстрастным поцелуем. Расчетливый, холодный, властный… Мой Пятидесятигранный. Впервые за долгое время я чувствую себя расшалившейся девчонкой. Убираю руку, отодвигаюсь и секунду-другую сижу тихо.
— Значит, женщина?
— Очевидно, да. — Кристиан вздыхает, поворачивает к подземному гаражу и набирает код на пульте. Двери распахиваются, он въезжает и аккуратно паркуется.
— Мне нравится эта машина, — мурлычу я.
— Мне тоже. И нравится, как ты с ней справилась. Даже не сломала.
— Можешь купить мне такую же на день рождения. — Я мило улыбаюсь и выхожу из машины — Кристиан сидит с открытым ртом. — Белую, — добавляю я.
Он ухмыляется и качает головой:
— Анастейша Грей, вы не перестаете изумлять меня.
Я захлопываю дверцу и жду Кристиана. Он выходит, смотрит на меня, и этот взгляд как будто обращается к чему-то, что живет глубоко во мне. Теперь я уже хорошо знаю этот взгляд. Кристиан подходит ближе, наклоняется и шепчет:
— Тебе нравится машина. Мне нравится машина. Я трахал тебя в ней… может быть, стоит трахнуть на ней.
Ответить я не успеваю — в гараж въезжает сверкающий серебристый «Мерседес». Кристиан смотрит на него сначала с беспокойством, потом с раздражением.
— Похоже, мы уже не одни. Идем. — Он берет меня за руку, ведет к гаражному лифту, нажимает кнопку вызова, и, пока мы ждем, к нам присоединяется водитель «Мерседеса». Молодой, одет с элегантной небрежностью, волосы длинные, темные. Обычно так выглядят телевизионщики или газетчики.
— Привет. — Он добродушно улыбается нам.
Кристиан обнимает меня за талию и вежливо кивает.
— Я здесь недавно. Мне шестнадцатый.
— Привет, — улыбаюсь я в ответ. У него добрые карие глаза. Приходит лифт. Мы входим. Кристиан смотрит на меня с непроницаемым выражением.
— Вы — Кристиан Грей, — говорит молодой человек.
Кристиан натянуто улыбается.
— Пол Харрисон. — Он протягивает руку. Кристиан неохотно ее пожимает. — Вам на какой этаж?
— Мне нужно ввести код.
— А-а…
— Пентхаус.
— О… — Пол снова улыбается. — Конечно. — Он нажимает кнопку восьмого этажа, и двери закрываются. — Миссис Грей, полагаю.
— Да. — Я вежливо улыбаюсь, мы обмениваемся рукопожатиями. Пол задерживает на мне взгляд и чуточку краснеет. Вот еще. Я тоже краснею и чувствую, как напрягается лежащая у меня на талии рука. — Когда вы въехали?
— В прошлый уикенд. Мне здесь нравится.
Неловкая пауза… звонок… кабина останавливается на этаже Пола.
— Рад познакомиться с вами обоими, — говорит он с облегчением и выходит. Двери бесшумно закрываются. Кристиан вводит код, и лифт снова идет вверх.
— Мне он показался милым. А других соседей я еще не встречала.
Кристиан хмурится.
— Предпочитаю, чтобы так и было.