Архивариус

– А теперь отвечай, – говорит она, – что ты там делаешь?

– Твои дружки из агентства сами меня сюда привезли. Слушай, агент Иванов мне всё уже рассказал… – Я поворачиваюсь к агенту и подмигиваю ему так, чтобы он точно заметил мой знак. – Он рассказал, как тебя вовлекли во всё это. Я хочу узнать только одно перед тем, как бомба взорвется. Когда ты перестала любить меня?

– Что значит «взорвется»? Что ты там вообще несешь?! – негодует Мирослава.

Ну надо же. Он говорил правду.

Агент сдирает с меня гарнитуру и напяливает ее себе на голову:

– Мирослава, сейчас говорит агент Иванов. Он просто хотел тебя проверить. Всё никак не верил мне, что мы хорошие. Думал, мы заодно с террористами. Всё, больше не будем тебя отвлекать. Будь готова к штурму, как только придет Учитель. Конец связи.

Агент снимает наушники.

– Давайте, я вызову вам такси до телепорта? – предлагает он. – У вас ведь сегодня день рождения. Мирослава сначала даже не соглашалась участвовать в операции до конца. Настаивала, чтобы мы устроили инсценировку ее гибели и отпустили пораньше. И всё ради того, чтобы не сильно опоздать на празднование.

– Да, большое спасибо. Вы правы.

Перед тем как уйти, я еще раз бросаю взгляд на дисплей. По чьей-то команде все восемь человек поднимают головы и возносят руки. Видимо, к небу. Лица двоих мужчин мне кажутся знакомыми.

Где же я их видел? И вроде бы совсем недавно.

Так и не вспомнив, я жму на прощание руку агенту Иванову.

– А зачем же вы тогда в телепорте, – укоряю я его, – соврали, что всех поймали? Почему было не сказать мне правду?

– Правду? Что мы уже много месяцев следим за всеми действиями террористов? Что позволили им мучить и убивать ничего не подозревающих техников энергостанций? Ну, знаете ли… Уж проще было что-нибудь соврать, чтобы вы больше не лезли в это. И потом, – агент пожимает плечами, – кто ж знал, что этот ваш компьютерщик разнюхает про взломы из земного Агентства и поднимет панику? Да, кстати… Не пытайтесь связаться с ним и с вашим напарником до восьми вечера, ладно?

– Почему это?

– Всё равно не удастся. Мы обработали их внушителем, дали установку сидеть дома и не общаться ни с кем. Вы же понимаете, что больше рисковать я не могу.

Всю дорогу до телепорта меня мучает совесть за то, что я совершенно напрасно испортил детям праздник. Быть может, кто-то из ребятишек упросил родителей пойти сегодня в цирк специально, чтобы увидеть, как та мартышка в юбочке скачет по арене верхом, выделывая свои прыжки? Да и сама мартышка, как только увидела, что я удаляюсь прочь верхом на ее лошади, выглядела так, будто вот-вот заплачет.

И всё из-за того, что я был введен в заблуждение этим Ивановым! Вот кто испортил детям праздник, а не я!

От этой мысли мне становится чуть легче.

– В Москву. Нашу Москву, – говорю я сотруднице телепорта.

Когда крышка капсулы закрывается надо мной, в голову лезут всякие глупые мысли.

Интересно, если Мирослава всерьез допускает, что Архив-Служба экономит деньги на искривлении пространства-времени и изготавливает клонов, то как насчет телепорта? Надо не забыть спросить сегодня на вечеринке… Наверно, скажет, что – может быть – залезаю в капсулу я, а в другом городе вылезает моя «поатомная копия». Мне опять скажут, чтобы я заткнулся про свою душу. А потом будут целый час спорить с Денисом, тот же человек вылезет из капсулы или не тот же. А Филипп, как обычно, всё проспит. Будет забавно.

Я невольно улыбаюсь. Вот фантазеры! Какие только глупости не придумают, утратив веру в очевидное. И как только они не понимают, что наше «Я» суть искра Божья, дух от Духа, а не какое-то там порождение нейронов? И что самое смешное – поверив в свои материалистические сказки, тут же начинают спорить друг с другом, кто из них прав! Что только лишний раз показывает, насколько противоречив и смешон их подход.

Выходя из капсулы в телепорте Москвы, я мысленно говорю себе: «Ну, здравствуй, клон Ингви!» – и мне становится совсем весело. Настроение настолько улучшилось, что даже сотрудница больше не кажется мне мымрой.

– Хорошего вам дня! – желаю я ей, проходя мимо.

Она удивленно смотрит мне вслед.

Выйдя из телепорта, я прогулочным шагом направляюсь к автобусной остановке.

Вроде бы сегодня в Игре было что-то… что-то такое, что я не смог понять… не было времени понять.

Ах да. То распятие в воде!

Откуда мальчик, этот их Учитель, мог знать про него? Он сам его туда закинул в прошлой жизни? Или случайно находил, как и я?

И что куда интереснее – откуда вообще информация об этом распятии взялась в киберреальности?!

Ведь всю информацию извлекают из мозга добровольцев. Десятки или даже сотни тысяч людей, конечно же, бывали на том берегу Иордана, видели то дерево, смотрели на те облака над головой. И создатели Игры извлекли из мозга нескольких таких людей зрительные образы. Но кто мог знать про распятие под водой? Два? Три человека? Другими словами…

Другими словами – если каким-нибудь образом выведать у разработчиков Игры, кто именно послужил информатором для данного конкретного объекта киберреальности, то я элементарно вычислю личность Учителя!

Что, если он разгадал засаду агентов и так и не появится сегодня на той квартире?

Ведь если он улизнет от агентов на этот раз, то не поставит ли человечество вновь под угрозу исчезновения через сто или двести лет?

Будет совсем не лишним подстраховаться.

– В офис создателей Игры! – командую я остановившемуся такси.

И я, кажется, знаю, как на этот раз обойтись без рукоприкладства…


Офис, к счастью, находится совсем недалеко от Центральной площади, поэтому уже спустя пять минут я стою перед их менеджером.

– Вы еще занимаетесь созданием киберреальности викингских набегов на Англию? – спрашиваю я ее.

– Да. Вы хотели бы стать информатором?

– Меня ваш представитель очень упрашивал около месяца назад. Дело в том, что я был личным телохранителем конунга Кнуда.

– О, как чудесно, что вы всё-таки пришли! – Девушка вскакивает из-за своего стола. – Позвольте, я провожу вас в нашу лабораторию.

Мы поднимаемся на второй этаж, и она, представив меня, передает в руки обрадованного коллеги.

– Я хотел бы вас кое о чем спросить, – говорю я ему, когда мы остаемся вдвоем. – Перед тем, как соглашусь.

– Да-да, конечно. Слушаю вас.

– Меня интересует, кто был информатором конкретного объекта в одной из ваших Игр. Вы сможете определить это?

– Вообще-то мы не имеем права разглашать такого рода личную информацию… – мнется он. – А вы обещаете, что взамен предоставите нам в распоряжение свой мозг?

– Обещаю!

– Ну, тогда так и быть, – решается он и подводит меня к компьютеру. – Что за Игра?

– «Святая земля начала 11 века».

На дисплее возникает карта. Я указываю конкретное место возле Иордана. И передо мной появляется до боли знакомая панорама.

– Так всё выглядело на тот момент, когда Игра поступила в продажу, – поясняет он. – Если вас вдруг интересует объект, который уже кто-то из игроков смастерил там позднее…

– Нет, нет. Вон там, в воде, – я показываю пальцем. – Возле дерева. Нужно достать со дна. Так… чуть дальше от берега… еще… Вот! Оно. Меня интересует, кто был информатором данного распятия.

– Одну секундочку.

Парень набирает какие-то коды доступа, находит по бесчисленным каталогам номер данного объекта, после чего нажимает на поиск.

– Вот, – произносит он, когда на дисплее появляется фотография со служебными комментариями внизу. – Всего один информатор данного объекта.

На меня с дисплея смотрит…

Радислав!

Я не верю своим глазам.

Жертва террористов, подвергшаяся таким мучениям, является их главарем? Их Учителем?

Это какой-то бред.

Или…

Наоборот. Хитрейший план…

– Стойте! Куда вы? – слышу я в спину. – А как же наш уговор?

– Я зайду к вам завтра!

Выбежав на улицу, срочно связываюсь по импланту с нашим участком.

Шеф, конечно же, уже давно сдал свой жетон. Но кто-нибудь, надеюсь, сможет мне помочь.

– Привет! Это Ингви, из утренней смены, – говорю я, когда передо мной появляется дежурный.

– А, привет.

Отлично. Он меня знает.

– Слушай, я забыл кое-что завершить… Мониторинг уже заработал?

– Включился минут двадцать назад.

– Отлично! Будь добр, глянь, где один козел сейчас.

– Ладно. Без проблем. Что за козел?