Я спас СССР. Том I

Начинаю одеваться в милитари. У Индустрия, что прилежно корпит за письменным столом, глаза на лоб лезут от изумления.

– Что это?!

– Новый стиль, – отвечаю я, лихо заламывая берет. – Знакомые кубинцы подогнали.

– Подогнали?!

Черт, надо завязывать со словечками из будущего, хотя… кое-что можно будет и ввести в оборот в противовес стиляжьему сленгу.

В комнату заходят Лева с Димой. Они тоже на меня смотрят, широко раскрыв глаза.

– А нам так можно? – первым сориентировался Лева.

– Можно. Но только за особые заслуги, – шучу я в ответ. – В деле создания Советского Патриотического Клуба.

– Что за клуб? – тут же интересуется Индус.

– Поэтический. Надо хороший стих написать, в качестве вступительного билета, – поворачиваюсь я к соседу, но заметив, что тот скис, великодушно добавляю: – Но для тебя, друг, мы сделаем исключение – ты у нас парень свой, проверенный, так что вступай.

– Конечно, – парень засуетился, подскочил. – А что делать-то нужно?

– Лева, у тебя с собой значки? – я протягиваю руку Когану.

Тот с недовольной гримасой вкладывает в мою ладонь «метеорит», но заметив, что я ему ехидно подмигиваю, успокаивается и даже начинает сам улыбаться. Я цепляю значок на рубашку Индустрия, торжественно жму его руку.

– Будешь в ячейке Левы. Он тебя проинструктирует про собрания и правила клуба. Поздравляю!

Индустрий счастлив. Улыбается, разглядывает значок.

– Мы, кстати, и для нас сделали. – Димон раскрывает ладонь, и я вижу три произведения искусства. Огромная серебристая комета с длинным хвостом взрывает Землю на куски. Очень стильно!

Поднимаю изумленные глаза на ребят. Те перемигиваются.

– Тоже кое-что можем, – Лева забирает один значок, прикалывает мне на грудь рядом с комсомольским.

Парни еще раз придирчиво меня оглядывают.

– Красавец! – резюмирует Димон. – Взорвешь им там весь прием. Прямо как эта комета.

Все присутствующие смеются. Я тоже.

– У нас все готово? – Я театрально сдуваю несуществующую пылинку с рукава.

– Да, ребята уже стягиваются к ССОДу.

Я смотрю на часы. Пора.





* * *


Прием Министерства культуры происходил в особняке Арсения Морозова на улице Калинина, бывшей Воздвиженке. С прошлого 63-го года она стала частью строящегося проспекта Калинина. Этот необычный особняк начала века в средневековом псевдомавританском стиле современники еще называли «домом дурака». Якобы мать Арсения, увидев его, в сердцах сказала сыну: «Раньше только я знала, что ты у меня дурак, а теперь и вся Москва увидела!» Но, на мой взгляд, дом с башнями, ажурными карнизами и причудливой лепниной, построенный по мотивам королевского дворца Пене в Лиссабоне, очень даже ничего – время все расставило по местам. Организация, ныне его занимающая, называлась сложно – Союз советских обществ дружбы и культурных связей с зарубежными странами. А если сокращенно, то ССОД. Именно эта аббревиатура и значилась в пригласительном билете, переданном мне от Фурцевой-младшей через вахтершу общежития.

Возле парадного входа в форме высокой подковообразной арки с причудливыми витыми колоннами толпился приглашенный народ. К тротуару то и дело подкатывали «Победы», «Москвичи», нескольких полных пожилых мужчин в сопровождении молодых женщин привезли на черных «ЗИМах» и «ЗИСах». Да уж… в мое время это называлось эскортом. Стоило пассажирам выйти, как машины тут же отъезжали, уступая место следующим. Вдоль улицы собралась уже целая очередь из иномарок с разноцветными флажками на капотах и дипломатическими номерами. Подойдя к толпе, я услышал чей-то голос, усиленный громкоговорителем:

– Боливийский посол, господин Моралес с супругой.

Мягко подкатил приземистый, почти распластанный по земле длинный синий «Форд». Из него вылезли темноволосый господин с дородной женщиной в блестящем вечернем платье. И снова громкоговоритель:

– Военно-морской атташе США, командор…

– Леха, стремно как-то! – Лева дернул меня за рукав, кивая на милицию в парадной форме, что создала в толпе целый коридор для прохода официальных лиц.

– Ой! Это же Ларионова. – Димон некультурно ткнул пальцем в сторону лестницы, по которой поднималась знаменитая актриса. Круглолицая, румяная, в белом вечернем платье.

– А с ней Рыбников, вон, справа идет. – Коган тоже вытянул руку в сторону Ларионовой.

Алексей Рыбников показался мне простоватым парнем, очень похожим на тех, что он играл в фильмах «Весна на Заречной улице» и «Высота». А вот его жена выглядела холодной и даже надменной. Но красавица, этого не отнять…

– Да, Рус, что-то очко играет, – согласился с Левой Кузнецов. – Может, давай все отменим?


– Поздно, – я заметил, что ко мне направляется десяток парней и несколько девушек во главе с Володей Сидоренко. Это были университетские первокурсники, начинающие поэты. Все они хотели вступить в «Метеорит» и попеременно осаждали то меня, то Когана с Димоном.

– Русин! – уже на подходе они начали громко выкрикивать мое имя, почти скандируя. – РУСИН!

По команде Левы ребята выстроились клином позади нас, и мы дружно двинулись сквозь толпу. Народ обеспокоенно оглядывается, высокий мужчина в белой военно-морской форме и фуражке удивленно оборачивается, рассматривает меня с высоты лестницы. К нам бросаются несколько милиционеров в белых перчатках, но останавливаются, не зная, что делать с нарушителями спокойствия. Мы постепенно пробиваемся сквозь толпу, усиливая свой напор. Раскрасневшиеся парни продолжают скандировать мое имя. Обстановка становится слегка напряженной.

Наконец на вершине лестницы, под самой аркой парадного входа, появляется женская фигура в окружении свиты. Я узнаю Екатерину Фурцеву. На министре приталенное кремовое платье с элегантным бантом на груди. Ее непослушные светлые волосы собраны в замысловатую высокую прическу. «Екатерина Великая» разглядывает меня с обеспокоенным лицом.

В толпе как по заказу появляются журналисты, щелкают вспышки фотоаппаратов. Ребята усиливают свое скандирование. Ну, теперь меня точно запомнят! Даже если не пустят на прием.

Я вступаю на лестницу, начинаю медленно по ней подниматься. Мой вид шокирует всех. Москвичей, милицию, даже какого-то американского военного офицера… Последний пялится на меня, чуть ли не открыв рот.

– Алексей Русин, – представляюсь я по ходу движения и нахально протягиваю ему руку. Американец автоматически пожимает мою ладонь.

– Коммандэр Блэк. Это… – мужчина морщит лоб, с трудом подбирает слова. – Это есть новый… совэтский молодежный стиль?

Коммандор смотрит на мои штаны, и тут в его взгляде проступает мучительное узнавание.

– Кубан барбудо?! – американец наконец-то узнает кубинскую форму.

– Здорово команданте Кастро вашим наемникам три года назад вломил! – Я весело подмигиваю командору и продолжаю свой подъем.

Мою последнюю фразу слышит Фурцева. Я уже стою на ступеньку ниже «главнокомандующего изящных искусств СССР», смотрю в ее гневное лицо снизу вверх. Позади меня взбегают два милиционера, подхватывают под локти.

– Это что еще за клоунада?! – Фурцева возмущена, и ее можно понять. Ребята продолжают орать «Русин», дипломаты встали в «пробку» возле лестницы, вокруг особняка собирается все больше народа.

– Товарищ министр! – Молодой милиционер справа хватает меня за рукав. – Мы его сейчас уберем!

– Не уберете, – спокойно отвечаю я. – У меня официальное приглашение на прием.

Я протягиваю Фурцевой бумагу, стряхиваю с локтя руку милиционера. Министр автоматически берет именное приглашение, начинает его разглядывать. Я понимаю, что она в сильной растерянности. Гнев на ее лице сменяется любопытством, потом раздражением.

– Мама! – сквозь министерскую свиту пробирается Фурцева-младшая. – Это же Алексей Русин! Я тебе про него рассказывала.

Сегодня Светлана действительно оправдывает свое имя – молодая женщина просто светится. Яркое белое платье с крупным цветочным принтом и с расклешенной юбкой до колена, рукав три четверти, короткие белые перчатки. Сумочка-клатч и туфли на шпильке подобраны точно в тон синим цветам на платье Светланы. Волосы ее красиво уложены, на лице косметика – передо мной словно другой человек. И сейчас, когда сияющая, взволнованная Светлана стоит рядом со своей красавицей-матерью, их фамильное сходство налицо.

– Я слышу, что Русин! И вся Москва слышит. – Фурцева закипает. – Это что за балаган?!

– Мама! – Света умоляюще смотрит на мать, попутно кося взглядом на мой милитари-стайл.

– Ну, заходи, Русин, – сдается наконец Фурцева. – Только чтобы без фокусов! Выгоню!

Ага, щаз… не сам я, так друзья помогут с фокусами. Милиционеры уже отступают, я оборачиваюсь к толпе, машу рукой. И вдруг ребята начинают вместо моей фамилии скандировать «стихи, стихи»! Ох, как же они не вовремя со своей инициативой… Но делать нечего.

Вдохнув воздух, я спускаюсь на пару ступенек и, обращаясь к толпе, громко декламирую из Рождественского:

Я жизнь люблю безбожно!

Хоть знаю наперед,

что рано или поздно

настанет мой черед.





Окружающие замолкают, наступает полная тишина. Даже дипломаты перестают переговариваться. Вот будет им что рассказать в своих посольских телеграммах.

Я упаду на камни

и, уходя во тьму,

усталыми руками

Я землю обниму…





Развожу широко руками.