Я спас СССР. Том I

– Полегчало? Ну и отлично.

– Дядя Вась, а как можно уехать на ПМЖ во Францию?

– Жениться, – пожал плечами вор. – Тот «коллега» француженку охомутал. На фестивале молодежи. Ладно, все это фуфло, базарь.

– Из всего кагала один только подходит. Молодой, здоровый… В ГУМе отоваривался у фарцы. Лопатник с лавэ засветил. Двести целковых потратил и не поморщился.

– И кто такой красивый? Пробили?

– А то! Студент.

– О как! Кучеряво у нас студиозы живут! И что? Спросили, откуда лавэ?

– Ребятам сказал, что стихи пишет. А эти деньги вроде как гонорар…

– Проверили?

– Да… Действительно концерты дает.

– Интересно… эх… Не трать, Слав, на него время.

– Почему, Петрович?! Подходит по всем статьям.

Хозяин дачи задумался на некоторое время и снова закурил.

– Ты знаешь, я как-то год назад с одним деловым общался. Так вот, обнесли они как-то хату одного писателя. Я о нем и не слышал никогда. Вроде раз в два-три года какую-то хрень пишет про красноперых. Так вот крадун его в кабаке приметил. Уж больно гайка с двухкаратником на пальце у того писаки его привлекла. Зашли в хату. Как говорится – бедненько, но чистенько. Ломанули нычки. В них и камушки, и рыжевье, и денюшки. Оказывается, как потом пробили, этот писака за свою книженцию чуть ли не пол-лимона получал, а если по ней какой фильм снимали или переиздавали, то вообще – мама не горюй! Так что поэт твой реально мог такие лавэ на своих виршах поднять. Власть тех, кто им бальзамом в уши ссыт, страсть как любит…

– Да… Жалко. Мы уж хотели этого студента в тихом месте поспрашивать вдумчиво…

– Ты знаешь, дорогой мой, даже если вам фарт улыбнется и вы тех ребятишек разыщите, то со всем вежеством, аккуратно ко мне вот сюда на хату пригласите. Настойчиво, но так, чтобы ни волосинки, ни пылинки с них не упало! Мне есть о чем с ними погутарить.

– Я бы лучше с Кацо погутарил, – недобро улыбнулся Славик. – Если у него грузинский миллион был, может, и еще один где заныкан? Мне и в Тбилиси не западло метнуться. Представляешь, сколько у этих мжеванадзе по хазам напрятано? Мы бы с парнями прошвырнулись.

– Не лезь в это! Таких больших людей «бурильщики» пасут – на километр не подойдешь.

– Эх, жаль. Ладно, я попер. Сегодня встречаюсь с Ткачом, Бирюком и калининским Черкасом (ну уж его-то ты знаешь!). Может, еще наводки появятся.

– Давай. Хотя подожди! Поспрашивай еще про этого студента. Ну а вдруг я ошибаюсь?





* * *


– Ой, смотри, сирень! У нас такой куст возле дома растет. Мама из больницы когда-то небольшой взяла, а теперь побольше этого вымахал. – Вика вдохнула запах растения, счастливо зажмурилась.

Мы стояли возле Театра на Таганке, недавно поменявшего руководство, и раздумывали, стоит ли ввязываться в огромную очередь у касс или лучше продолжить прогулку по району. А может, позвонить дяде Изе и решить вопрос неформально? Наверняка он сможет достать билеты.

– Ты никогда не рассказывала про своих родителей, – осторожно произнес я, решая взять паузу. Очень хочется увидеть молодого Высоцкого, но время ждет – в этом театре он появится только через полгода.

– А нечего рассказывать, – девушка взяла меня под руку. – Мама воспитывала меня одна. Отец ушел на войну и пропал без вести. В 42-м году, где-то у Мясного Бора. Через шесть месяцев в эвакуации родилась я. Жили очень бедно, получали маленькую пенсию по потере кормильца. Вернулись домой – а там все разрушено, разбомблено. Мама всю жизнь посвятила мне. «Вот выучишься, уедешь в Москву, станешь специалистом…» Она у меня врач. Педиатр. Вот и я пошла в медицину, окончила училище. Увлеклась генетикой. С первого раза на биофак поступить не получилось – вот теперь второй раз пробовать буду.

– Ты обязательно поступишь! – Я сжал руку Вики. – Я в тебя верю!

Девушка благодарно улыбается, подставляет ладонь небу.

– Ой! Кажется, дождь начинается.

Действительно, начинает капать. Мы быстрым шагом доходим до квартиры, начинаем в четыре руки готовить ужин.

– Неужели у тебя никого не осталось? – интересуется Вика, нарезая огурцы. – Бабушки, дедушки…

Я погружаюсь в воспоминания Русина и понимаю, что никого. Родители матери погибли в ходе оккупации Нового Оскола. По отцовской линии и вовсе никаких сведений. Можно запросить адресный стол в Челябинской области, отец родом отдуда, но нужно ли?

– Ты садись за стол, я сейчас накрою, – девушка в корне пресекает мои поползновения прижаться к ее приятным выпуклостям. Я себе представил этот же кружевной передничек, что сейчас на ней, но на голое тело… Меня бросило в жар. – Почитай пока дневник. Я вела записи. Он на серванте.

Присаживаюсь в кресло, открываю тетрадь. Первая неделя июня у Вики выдалась насыщенной. Она не только несколько раз слышала в голове тревожный набат, но и дважды ощущала зловещий взгляд в спину. Причем два дня назад этот взгляд сопровождался образом пожилого мужчины с запавшими глазами. Его изображение Вика даже зарисовала в дневнике. И сделала это очень талантливо.

– Кто этот человек? – я показал рисунок девушке, когда она пришла накрывать на стол.

– Не знаю, – Селезнева пожала плечами. – Но его образ уже дважды меня преследовал.


Я понимаю, что мне срочно нужен кто-то, с кем можно проконсультироваться. А как? Дать объявление в газету? Срочно ищу экстрасенса? Специалиста по высшим силам? А почему бы, кстати, и нет? Я погружаюсь в свою память, перебираю известных мистиков и философов, чьи работы доводилось читать. Яркой вспышкой приходит понимание. Мое путешествие по «кипящему» космосу – один в один описание брамфатуры из «Розы Мира» Андреева. Религиозно-философском труде, основанном на мистических озарениях. Так… я еще глубже погружаюсь в свои воспоминания, вызываю перед внутренним взором образ Творца, с которым я пытался слиться в конце своего путешествия. Картинка дрожит, рябит, не вмещаясь в сознание. Мощным стаккато звучит СЛОВО. Меня вот-вот выкинет из памяти, но кое-какое понимание у меня начинает возникать. Судя по всему и в первую очередь по СЛОВУ, та высшая сила, с которой я столкнулс, – это, в интерпретации Андреева, монада под названием Логос. Богорожденный Демиург, борющийся с Люцифером. Хаос воюет с порядком. По крайней мере на Земле. И пример подобной войны – распад СССР. Зачатки всечеловеческого этического общества, создание надкультуры и надрелигии были уничтожены Люцифером. Хаос победил.

– …Говорю ему я. Леш, ты, кстати, знаешь, что Петрова отчисляют? – Вика тем временем накладывает пюре в тарелки. Туда же отправляются вареные сосиски.

– О боже! – девушка поднимает взгляд и видит, что часть стола испачкана кровью, что просто льется из моего носа.

Она бросается к аптечке, достает вату. Вставляет в мои ноздри. Я запрокидываю голову, пытаясь отдышаться. Здорово меня накрыло. Зато кое-что прояснилось. Сам Андреев умер несколько лет назад. Но у него остался кружок последователей – вдова и друзья. Они же хранят бесценные рукописи. Надо встретиться с ними и все выяснить окончательно.

– Леш, тебе к врачу нужно. Такие кровотечения – опасный признак. Ты знаешь, что у тебя сосуды в глазах лопнули?

Я осторожно встаю, подхожу к зеркалу. Белки глаз действительно покраснели.

– Но я себя хорошо чувствую, – вру, опять запрокидывая голову. – Немного перенапрягся последние дни, а насчет Петрова, – я решаю переключить внимание девушки, – он сам виноват. К этому отчислению парень долго и упорно шел.

Вика из кухни принесла тряпку, протерла кровь.

– Ты бы все-таки обследовался!

– Давай уже есть, а то картошка стынет.

Мы приступаем к ужину, попутно слушая радио. На Волжском шинном заводе выпущена первая покрышка, по завершенному Волго-Балтийскому судоходному каналу прошли первые суда. Страна живет полнокровной жизнью, не зная, что хаос Люцифера уже начинает пожирать ее.





* * *


Время все больше спрессовывается. Я пытаюсь успеть везде – и Вику выгулять, и отвести Свету Фурцеву посмотреть картины Васнецова. Встречи в клубе в Абабурове, корректура «Города», подготовка сборника стихов – тарелок в воздухе у «жонглера Русина» становится все больше.

Наконец дело доходит до Федина. Он вызывает меня в понедельник 8 июня и с ходу огорошивает известием:

– Готовься. Выступишь от лица молодых писателей и поэтов на сессии Верховного Совета СССР.

– Я??

– Ты! 14 июля.

– А на какую тему? – Я с тоской понимаю, что повторяется история с партконференцией.

– «Поэт и гражданин. Об ответственности советской интеллигенции».

Федин морщится. Видно, ему и самому эта тема не нравится – навязали сверху.

– Мне выступать от лица всей советской интеллигенции? Мне, двадцатичетырехлетнему студенту?!

– Это предложил лично Леонид Ильич Брежнев. – Секретарь союза писателей ткнул пальцем вверх. – Ты же к гимну новые слова придумал? Он тебя и запомнил.

– Не новые, а старые переделал.

– Кстати, Михалков обиделся. Еле его успокоили.

Я пожимаю плечами. Кто мешал Михалкову поторопиться с переделкой гимна?

– Откуда он узнал?

– Новые слова прислали к нам из ЦК на отзыв, – тяжело вздохнул Федин. – Кто-то из секретариата и сообщил.

– И каков будет отзыв? – интересуюсь я.

– Самый положительный. Я сразу понял, что от тебя будет толк. Как только увидел «Город». Кстати, звонил Твардовский. Завтра журнал выходит с первыми главами. Езжай в редакцию «Нового мира», проставляйся. Заодно с Александром Трифоновичем познакомишься. А это от нас.

Федин выкладывает передо мной красное удостоверение. Союз писателей СССР. Я открываю тисненую книжечку. Моя фамилия уже вписана – место для фотографии пока пустое.

– Зайдешь в секретариат – напишешь заявление. – Константин Александрович мне ласково улыбается. – И сфотографируйся на удостоверение. Поздравляю со вступлением в ряды советских писателей!

Федин встает, жмет мне руку.

– Спасибо, конечно… – я ошарашен, но беру себя в руки. Из этой истории можно выжать больше. – Я правда вам благодарен и постараюсь оправдать доверие. Только вот насчет доклада…

– Что насчет доклада? – хмурится Федин.

– Я, наверное, откажусь.