Влюбляться лучше всего под музыку

Пролог




«Когда-нибудь у меня будет жизнь, наполненная смыслом. Но это еще не точно»

Пашка Суриков. Из неизданного.



Пальцы жжет. Они буквально горят от частого соприкосновения с чуткими струнами. Еще немного. Одно движение. Да! Звучит последний аккорд, пронзительный, словно птица, сложившая крылья, и над нашими головами вновь повисает звенящая тишина. Но это не финал. Нет. Это точно падение в пропасть со скалы. С разбегу, с размаху, навечно.

Я поднимаю глаза от гитары и смотрю на них с высоты сцены. Толпа замирает, и в моей груди рождается настоящая черная дыра. Огромная, бездонная. Это самый настоящий страх. Липкий и мерзкий.

Кажется, будто смотрю на себя со стороны и не вижу. Я — прозрачный, растерянный, еле живой. Но вот постепенно мой силуэт начинает проявляться, словно на старой черно-белой пленке, медленно, едва заметно. Серыми пятнами с неровными краями, густой плотной дымкой, постепенно обретающей очертания. Мгновения делятся на кадры замедленного кино.

Бам! Едва успеваю облизнуть пересохшие губы, как вдруг площадь, заполненная до краев людьми, буквально взрывается от звонких криков и аплодисментов. Вверх взлетают сотни рук и даже некоторые предметы одежды. Симпатичные девчонки те, что ближе к сцене, визжат и подмигивают, едва встречаясь со мной взглядами.

Отвечаю им робкой улыбкой. Это не мой успех, я здесь новичок. Ребята, что стоят по обе стороны от меня, они заслужили эти овации, как никто другой. Они — герои. Но все же это не чужой праздник жизни. Я причастен ко всему этому самым прямым образом, и от этого мне хорошо, как никогда прежде.

Жаль, не могу видеть сейчас ее глаз. Моей Ани. Моей любимой девочки. Пробегаю глазами первые ряды в толпе, пытаясь отыскать ее озорные светлые локоны и синие, как сапфиры, глаза. Яркие и живые. Но их нет. Сердце вновь обидно щемит. Нужно было настоять, нужно было взять ее с собой, уговорить. Или просто силой заставить приехать на фестиваль, чтобы лицезреть воочию мой дебют.

Я ужасно соскучился, ужасно. Почти нестерпимо.

Тяжело дышу, едва удерживаясь на ногах. Собравшиеся продолжают реветь и подбадривать нас звонкими хлопками ладоней. Это словно глоток свежего воздуха. Прохладный ветер, приятно холодящий соленую от пота кожу. Выдыхаю.

Три с половиной минуты, на которые я только что выпал из реальности во время исполнения композиции, пролетели незаметно. Будто один миг. Одуреть! И я чертовски счастлив, чертовски. Словно гора падает с плеч, заменяясь облегчением и эйфорией.

Я смог! Я, мать его, это сделал! Да!

Мои ребята подбегают к микрофону и что-то говорят, вторя солистке. Они визжат, подбадривая толпу, и аплодируют сами себе, время от времени выбрасывая в воздух кулаки. Один я продолжаю еще несколько секунд стоять, обозревая людскую реку у своих ног, пока, наконец, не присоединяюсь к ним, чтобы обнять. Хлопаю по плечам и мокрым спинам.

Улыбаюсь, вспоминая, как все это время на сцене у меня дрожали колени и потели ладони. И понимаю, что хочу еще. Еще! Какой же это кайф! И теперь я — наркоман. Уже не смогу жить без этого. Мне нужна сцена, нужно это удовольствие, которое получаешь вместе с другими музыкантами и с публикой. Нужен этот драйв. Да!

Черт… Да ведь это даже круче, чем секс!

Мою майку хоть выжимай. От поливающего нас яркого света на сцене очень жарко. Прижимаю к себе гитару и спускаюсь по дощатой лестнице вслед за ребятами. Бросаю прощальный взгляд на пришедших на концерт. Они все еще провожают нас криками, благодарят и радуются. Они видят нас в первый раз и уже любят! Вау…

Да это же не просто толпа, это, черт возьми, — огромный сгусток живой энергии! И я только что был к нему подключен… Трясу головой и вдруг понимаю, что мог еще пару часов так простоять, делясь с ними музыкой. А то и целые сутки. Насколько бы хватило сил. И улыбка постепенно заполняет все мое лицо.

— Я налажал. — Почти кричу я в ухо Майку. — Пару раз, кажется. У меня тряслось все, что только можно. — Тот останавливается и оборачивается ко мне. На его лице нет укоризны, он громко смеется, устраивая чехол с электро-гитарой у себя на спине. — И в конце, кажется, сыграл чуть быстрее.

Парень хлопает меня по плечу.

— Нормально все. Зато народ колбасился!

Четверо дюжих ребят в черных футболках забегают на сцену по лестнице, чтобы унести нашу технику. Это технические помощники. Мы останавливаемся, чтобы дождаться их. Ярик тоже идет помогать.

Вслед за ними на сцену, пройдя миом нас, по-хозяйски вальяжно поднимается средних лет мужчина с микрофоном. Я тут же узнаю его — это известный телеведущий Ритмий Ганиев. Его глаза блестят шальным огоньком, волосы всклокочены, тщательно выщипанные брови растрепались, а фарфоровые коронки, стоимостью с хорошую квартиру в столице, отражают огни всех направленных на них софитов.

Когда он начинает говорить в микрофон что-то откровенно пошлое, пытаясь заигрывать с залом, вдруг понимаю, что мужчина, вероятнее всего, под кайфом, и отворачиваюсь. Прокручиваю в голове лайн-ап с флаера.

Через две группы, каждая из которых сыграет по две композиции, на сцену выйдет хедлайнер мероприятия. Как бы мне не проспать то, ради чего я согласился на все это. Видеть этого талантливейшего музыканта, осознавать, что сам был на этой же сцене часом ранее, — о-о-о, это воистину бесценно!

— У меня руки вспотели, думал, гитара выскользнет. — Говорю я Майку. — Отдышался, вышел на сцену, и все. Первый аккорд, он будто отделил от всего. Дальше все вышло само собой, на одном дыхании.

Убедившись, что барабанную установку спустили со сцены, не повредив, к нам присоединяется и Ник. Его мелированные кудряшки уже собраны в хвост, на губах довольная улыбка, а в руках любимые палочки — именная модель Денниса Чэмберса. Пекан, деревянные наконечники, максимально точное извлечение звука (его слова). Стоят дороже моей старой восьмерки. Очень крутые.

Он жмет мне руку, и в этот момент я вздрагиваю.

Где моя гитара? За секунду в голове снова проносится все выступление. Вот я выхожу, перекидываю ремень через голову, устраиваю ее удобнее на плече и насаживаю на провод.

Мы начинаем… а дальше все как в тумане, вплоть до оваций. Опускаю взгляд и лихорадочно шарю глазами. Вот она. В моей левой руке. Целая и невредимая. И когда я успел убрать ее обратно в чехол? Меня постепенно отпускает. Не представляю, что сделал бы со мной ее хозяин, узнав, что я просрал на концерте его любимую Gibson.

А вот и он. Ко мне подходит Боря и молча протягивает правую руку. Жму ее, понимая, что парню трудно контролировать свои эмоции: из-за травмы с левой рукой ему пришлось уступить свое место мне.

— Волнуются все, кому не безразлично то, что они делают на сцене. — Смеется Ник, подталкивая меня вперед. Помощники уже спустили синтезатор Ярика и поставили на колеса вместе с другой техникой. — Скоро тебя отпустит, и все будет получаться автоматом.

Боря неохотно кивает, соглашаясь. Ему бы хотелось поскорее вернуться в группу, но пока это невозможно. Он с грустью оглядывает повязку на запястье.

Леся, облив себя водой из бутылки, взвизгивает и улыбается. Она встает со ступенек и направляется вдоль по коридору. Я немного торможу, глядя, как капли скользят вниз по коже ее рук, покрытой в такую жару мелкими мурашками. Как спускаются по ногам, едва прикрытым коротенькими шортиками.

Остальные ребята уже идут впереди, тащат инструменты. Вижу, как помощники подгоняют ближе к сцене новое оборудование. Не трудно догадаться, чье оно, ведь рядом остаются дежурить четверо охранников, один из которых афроамериканец.


— Со временем придет уверенность. — Леся притормаживает, дает себя обогнать, а затем с размаху хлопает меня по заднице. Это действие не остается незамеченным: Майк тут же отводит взгляд в сторону и ускоряет шаг. У меня перехватывает дыхание.

Девушка наваливается, буквально виснет на моем плече и произносит хриплым голосом с дерзкой усмешкой:

— Расслабишься и перестанешь быть деревяшкой.

Киваю в ответ, стараясь не встречаться с ней взглядом. Мне не по себе. Но, может, у них так принято? Останавливаюсь на секунду, делаю вид, что поправляю шнурки. Это вынуждает ее убрать руки.

— Поторопимся, иначе не сможем увидеть выступление John N.! — Оборачивается к нам Ярик.

И я радостно бегу за ним, предвкушая зрелище. Этот будет просто взрывом драйва и эмоций! Мы летим по коридорам, не разбирая пути. Нужно еще добраться до нашего микроавтобуса, осторожно сгрузить все оборудование и привести себя в порядок.

Укладывая музыкальные инструменты в багажное отделение, мы взахлеб обсуждаем детали произошедшего на сцене и смеемся. Всем почему-то интересно, понравилось ли мне. Глупый вопрос. Еще бы!

Мы переодеваемся, пытаясь решить, откуда нам лучше смотреть выступление Джона. Наконец, решаем пробраться за кулисы. Леся утверждает, что мы ничего толком не увидим, но зато сможем столкнуться с ним или, может, даже пожать руку. Все соглашаются, и мы идем.

По пути к сцене у меня в голове крутятся мысли о том, что Джон совсем недавно записал песню с Найлом Роджерсом, крутым американским гитаристом. Я с детства заслушивался группой «Chic», но даже не припомню, откуда взялась страсть к funk, soul и всему тому периоду музыки, что старше меня на двадцать лет.

Замечаю на стене плакат с изображением хедлайнера фестиваля. «Джон Н.» — написано крупными буквами. Возвращаюсь мыслями к «Chic». Найл Роджерс! Это же предел мечтаний, а он записывает с ним песню. Вот так. Наверное, все дело в том, что Джон сам пишет музыку и слова для своих песен, а таких людей в наше время все меньше. Исполнителей полно, артистов — единицы.

Услышав визг толпы и первые ноты знакомой всем песни, мы бежим. Воздух над площадью взрывает хрипловатый голос с британским акцентом, неторопливый и глубокий. Он словно слышится со всех сторон, и я понимаю, почему его по силе сравнивают с Адель.

Когда мы приближаемся к сцене, окруженной охранниками, и останавливаемся, повисшую над нами тишину вдруг взрывает припев. Застываем, открыв рты, и смотрим, смотрим.

Допев строчку, парень в белом костюме начинает танцевать прямо возле микрофона, покачиваясь плавно и дерзко, скользя подошвами туфель по полу, словно на роликах. Мы видим его сбоку и немного со спины, но то, как он двигается, заставляет всех нас замереть в восхищении.

А музыка… Она, минуя уши, сразу проникает в кровь. Жаркий, немного грубоватый танцевальный соул с ведущими клавишными и пижонскими акцентами меди. Забористо, ярко, сочно! Смотрю, как к нему льнут черные бэк-вокалистки, и понимаю, что мы были никем, а король — вот он. Потому что не боится, идет своим путем, несет миру свою музыку.

Певец продолжает двигаться по сцене пластично, словно хищник, вплоть до начала второго куплета. Наконец, замирает у стойки микрофона и поет. Он поет, а с меня словно сдирают кожу ножом — так это прекрасно.

Взрыв чувств! Квинтэссенция молодой силы, замешанной на soul, pop и liquid-funk. А внешний вид исполнителя? Костюм, вдохновленный старомодной эстетикой музыкантов 50х-60х годов, он создает эдакий нео-ретро-имидж. Вот что становится движущей силой, вот что побуждает вдруг возродиться чуть было не утерянные миром стили.

Мы стоим, упираясь в могучие торсы охранников, и не смотрим друг на друга. Наши взгляды и слух устремлены туда, на сцену. Я откровенно завидую. И радуюсь за него одновременно. Моя участь — вернуться домой и устроиться в автосервис, чтобы помогать матери, пока не доучусь. Простой парень, выросший без отца, не смевший даже мечтать о подобном будущем.

Смотрю на Джона, как он выкладывается, как зажигает, как ревет и сходит с ума толпа, и понимаю, что мы с ним были в равных условиях. Он из маленького городка, небогатая семья, отец-алкоголик, бросивший их с братом еще в детстве. Шансы куда-то выбиться были почти равны нулю.

Так почему же он на сцене, а я здесь — парень, всего лишь временно подменяющий басиста. Ничем не отметившийся в жизни, безголовый, непутевый. Может… еще не поздно? И я так же смогу? Эх…

Мои мысли вдруг прерывает голос Джона. Что-то привлекает его внимание в первых рядах зрителей во время исполнения второй композиции. Он падает на колени и что-то говорит, указывая одному из своих людей, затем продолжает петь.

Мощный афро-американец, стоящий у ограждения, оборачивается к толпе и буквально выдергивает оттуда какую-то девчонку, взяв за руки. Бэк-вокалистки продолжают хлопать в ладоши и улыбаться. Музыканты выкладываются полностью. Джон вытирает пот со лба и поет, пока под крики людей счастливицу не поднимают на сцену.

— Anny! Come to me! (Энни, иди ко мне!) — Он тянет к ней правую руку. Левая занята микрофоном. Голос его звучит чрезвычайно радостно.

Девчонка смущается. Это заметно по ее позе. Плечи напряжены, руки скрещены на животе. Охранник помогает ей подняться на противоположный от нас конец сцены.

Джон подходит ближе и продолжает петь, взяв ее за предплечье и по-хозяйски прижав к себе. Платье девчонки развевается на ветру, словно белый флаг. Вступают духовые инструменты, ударник, словно в безумии, колотит по тарелкам. Феерия!

В этот момент что-то внутри меня обрывается. Я узнаю ее фигурку. Эти волосы, шею, слегка вздернутый носик, когда она вдруг оборачивается, чтобы посмотреть на певца.

— Let’s go! Sing it! (Давайте, пойте!) — Джон протягивает микрофон в сторону толпы. Люди с удовольствием поют слова песни. Он отпускает девушку и движется дальше. — And on this side! (И эта сторона!)

Зал с другой стороны бросается подпевать еще громче. Музыки уже не слышно. Тысячи поклонников поют а капелла. Девушка стоит, прихватив подол платья. Она явно растеряна и не знает, что делать. Но вот он уже движется обратно к ней.

— Russia, come on! (Россия, зажигай!) — Голос отдается эхом в моем сознании. Джон подбегает и поднимает руку поклонницы, стоящей рядом с ним на сцене и начинает размахивать ею, как флагом. — Come on!

Теперь они вдвоем качаются в такт. Музыканты взрываются в прощальных аккордах, люди визжат, а в воздух выстреливают миллионы блестящих конфетти.

— Thank you so much! (Большое спасибо!) — Снова кричит Джон и кланяется. Девушка непроизвольно наклоняется вместе с ним. — Thank you, good night! (Спасибо, и доброй ночи!)

Они дожидаются, когда осядут конфетти. Джон раздает воздушные поцелуи и начинает удаляться со сцены, утягивая ее за собой. Когда они подходят ближе, девушка вдруг останавливается на краю сцены. Потому что видит меня. Ее глаза моментально наполняются ужасом.

— Аня! — Не узнаю я свой голос. — Аня!!!

Мой порыв пытаются сдержать трое крупных охранников-качков. Пытаюсь перепрыгнуть через них и чувствую, как ребята одергивают меня за рубашку. Все тщетно, и меня уже не остановить. Пытаюсь протиснуться и получаю ощутимый удар в плечо.

Какого черта моя девушка здесь делает? На сцене с этим уродом? Куда он ее тянет? И почему я ничего не знаю о ее приезде?

— John, — едва различимо произносит она.

Это заставляет музыканта остановиться на лестнице.

— Anny! — Он возвращается, чтобы взять за руку. Это его прикосновение к ее ладони заставляет мою кровь забурлить от ненависти. — What are you afraid of? It’s me! (Чего ты боишься, это же я!)