Окно выходит в белые деревья...
Часть 29 из 70 Информация о книге
ТОЛСТОЙ
Я только что прочел новую драму Л. Толстого и не могу прийти в себя от ужаса… Неужели наш народ таков, каким изображает его Л. Толстой?.. Стоит подумать еще и о том, как отзовется такое публичное представление русского сельского быта у иностранцев и за границей, где вся печать, дышащая злобою против России, хватается жадно за всякое у нас явление и раздувает иногда ничтожные или вымышленные факты в целую картину русского безобразия. Вот, скажут, как сами русские изображают быт своего народа!
Юными надменными глазамиглядя на билет, как на пустой,держит по — истории экзаменграф Лев Николаевич Толстой.Знаменит он — едок и задирист —только тем, что граф и вертопрах,тем, что у него орловский выезд,тем, что у него шинель в бобрах.Граф молчит, угрюмый, диковатый,как волчонок худ, большеголов,ну а перед ним дундуковатыйвраг его — профессор Иванов.Зависть к титулованным запрятав,он от желчи собственной прокис.Мерзок дундукизм аристократов,но страшней плебейский дундукизм.А от графа запахом дворянскимхлещет раздражающе, остро:чуть одеколоном, чуть шампанским,лошадьми, пожалуй, даже «trop» [4].Иванов бы сам хотел так пахнутьи, за это тайно разъярен,«Нуте-с, что же вам подскажет память?»графа сладко спрашивает он.На лице плебействует сиянье —ни полслова граф не произнес.«Изложить великие деяньяНиколая Первого» — вопрос.Скучно повторять за трепачами.Скучно говорить наоборот.Пожимает граф Толстой плечамии другой билет себе берет.Но билеты — словно осмеянье.Как их можно принимать всерьез?«Изложить великие деяньяАнны Иоанновны» — вопрос.Кто вы, составители билетов,если, пряча столькое в тени,о деяньях просите ответов,а о злодеяниях — ни-ни?Припомадят время и припудряти несут велеречивый вздор.Кто сейчас историк — Пимен мудрыйили же придворный куафёр?Как Катюшу Маслову, Россию,разведя красивое вранье,лживые историки растлили —господа Нехлюдовы ее.Но не отвернула лик фортуна, —мы под сенью Пушкина росли.Слава Богу, есть литература —лучшая история Руси.Шмыгает профессор мокроносо.«Нуте-с, не пора ли, граф, начать?»Граф Толстой выходит. На вопросыграф Толстой не хочет отвечать.И профессор нуль ему как выдаст!Долго ждал счастливой той поры:на тебе за твой орловский выезд,на тебе за все твои бобры.Нуль Толстому! Выискался гений!Нуль Толстому! Жирный! Вуаля!Тем, кто выше всяких измерений,нуль поставить — праздник для нуля.А Толстой по улицам гуляет,отпустив орловский выезд свой,а Толстой штиблетами гоняеттополиный пух на мостовой.Будут еще слава и доносы,будут и от церкви отлучать.Но настанет время — на вопросыграф Толстой захочет отвечать!А пьянчужка в драной бабьей кофтевслед ему грозится кулаком:«Мы еще тебя, графьеныш, к ногтю».Эх, дурила, знал бы ты — о ком…Лучшие из русского дворянства —фрак ни на одном не мешковат! —лишь играли в пьянство-дуэлянтство,тонко соблюдая машкерад.Были те повесы и кутилымудрецы в тиши библиотек.Были в двадцать лет не инфантильны —это вам не следующий век!Мужиком никто не притворялся,и, целуя бледный луч клинка,лучшие из русского дворянствашли на эшафот за мужика.До сих пор над русскими полямив заржавелый колокол небесветер бьет нетленными теламидерзостных повешенных повес.Вы не дорожили головою,и за доблесть вечный вам почет.Это вашей кровью голубоюнаша Волга-матушка течет!И за ваше гордое буянство —вам, любившим тройки и цыган,лучшие из русского дворянства, —слава от рабочих и крестьян!ПРОГУЛКА С СЫНОМ
Какой искристый легкий скрипсапожек детских по снежку,какой счастливый детский вскрико том, что белка на суку.Какой пречистый Божий день,когда с тобой ребенок твой,и голубая его теньскользит по снегу за тобой.Ребенок взрослым не чета.Он как упрек природы нам.Жизнь без ребенка — нищета.С ребенком — ты ребенок сам.Глаза ребенка так блестят,как будто в будущем гостят.Слова ребенка так свежи,как будто в мире нету лжи.В ребенке дух бунтовщика.Он словно жизнь — вся, целиком,и дышит детская щекаморозом, солнцем, молоком.Щека ребенка пахнет так,как пахнет стружками верстак,и как черемуховый сад,и как арбуза алый взгляд,и как пастуший козий сыр, —как весь прекрасный вечный мир,где так смешались яд и мед,где тот, кто не ребенок, — мертв.