Победитель должен умереть

— И что?

— Я нанялся к Галибу охранником…

Кивок. Удар!.. Хорошо поставленный, в солнечное сплетение, так что дыхание перехватило. Что дышать стало нечем. И тут же ещё один удар в печень.

— А-а!

Хорошо, что можно орать в голос. Нужно орать. Это по роли. Он же не герой и не надо стискивать зубы и демонстрировать ненависть к палачам. А можно закатить глазки и что есть мочи:

— Ой! Убивают! Совсем убили-и!

Удар! Удар!

Не калечат. Значит, предполагают бить долго и со вкусом. Это очень плохо. Опытные ребята. Своё дело знают. Может, спровоцировать их, пощупать, проверить на психологическую устойчивость? Озвучить выученную на местном диалекте фразочку, обидную для восточного слуха?

— Ой! Ай! Ты меня! Дерьмо! Сын ишака! И мама твоя шлюха! И дети…

И хоть бы что! Даже не дёрнулись, не стали бить жёстче. Совсем худо. Тут, похоже, даже на лёгкую смерть рассчитывать не приходится.

Удар! Удар!

Молотят как «грушу» на тренировке без каких-либо эмоций.

Всё. Надо отключаться, пока они все внутренности не отбили. Только натурально, без дураков. Ребята опытные, быстро раскусят игру.

Надо представить… Усилить… Довести до предела. До предела нетерпения. Как натаскивали в Учебке. Объясняли, что выдержать пытки невозможно, что рано или поздно израненное, измученное тело сдаст тебя. Что есть только одна возможность защитить себя — научиться отключаться, уходить туда, где палачи не достанут тебя.

Вот сейчас, этот носатый, врежет по почке кулаком. Жёстким, как железо. По не защищённому боку. Боже, какая будет боль! Страшная боль! Невозможная боль! И после кровь в моче и, может быть, смерть. Вот сейчас, сейчас…

Удар!

И страх боли, опережающий саму боль, отключает сознание. Чернота. Покой. Умиротворение.

— Ты чего?

— Да я не сильно. Я так…

Струи холодной воды. Как жаль, но надо приходить в себя, надо возвращаться в мир боли и страданий.

— Очухался? Чего молчишь?

— Бо-ольно…

— Будет ещё больнее.

Придвинулся дядя Сэм. Смотрит внимательно, изучающе. Не вяжется у него образ Помощника Галиба с этим вот слабаком.

— Вы будете говорить?

— Конечно!

— Кто вас послал к Галибу?

— Никто. Галиб пригласил меня…

Кивок. Удар!.. Ещё. Ещё… Потеря сознания. Вода в лицо.

— Почему вы не хотите рассказать правду? Ведь вы же знаете, что Галиб не тот, за кого себя выдаёт.

А вот это уже интереснее!

— А кто?

— Рядовой боевик, который двух слов связать не может. А вашим голосом такие спичи выдаёт!

— Да, это так. Но это не мои, это его речи. Он просто заранее их наговаривает, а я озвучиваю. Как умею.

— Отлично умеете.

— Я стараюсь. Галиб хорошо платит…

— А указания ему кто даёт?

— Какие?


— Что делать?

Блефует? Или что-то знает? Если они взяли Галиба, то могли выколотить из него правду. Но зачем?.. Если они изымут Галиба, вся их игра лопнет, как мыльный пузырь! Что они тогда скажут Президенту? Нет, не станут они похищать Галиба… А если они его убили? Тогда тем более ничего узнать не могли. И опять же зачем? Зачем им мёртвый Галиб? И за каким они стали бы возиться с ним, если предмета интереса уже нет? Кому нужна правда о протухшем покойнике? И даже если бы они что-то поняли, то вряд ли бы стали выводить Галиба из комбинации, потому что он символ, фетиш, вокруг которого всё крутится. И уже не важно, кто он такой на самом деле. Пусть даже никто, но без него созданная схема распадётся и некому будет возглавить народно-освободительное движение. Это пока ещё новая фигура появится, пока очки наберёт, любовь завоюет. А Галиб уже теперь народный герой и защитник. Нет, не обойтись им без него. На понт берёт, дядя Сэм. Втёмную играет. Жив Галиб. И в игре. Иначе бы он тут разговоры не вёл. В крайнем случае, послал бы какую-нибудь мелкую сошку. А он сам заявился. Нужен им Галиб. Позарез! А вот окружение его — нет. Отсюда и вся эта операция. Вначале первый Помощник. Теперь второй. Первого просто грохнули. А второго решили выпотрошить.

Но тогда получается… Тогда получается, что Галиб его сдал. Именно поэтому молчала охрана. Или они только её подкупили?.. Можно только гадать. А гадание — это прерогатива цыганок. Нужно думать. Высеивать информацию. Выстраивать логические умозаключения. И даже если умереть, то по легенде, максимально далеко уведя врага от правды. Иначе нельзя.

— Я жду ответа.

— Не понимаю, о чем вы? Галиб — великий воин и герой. Он управляет всеми…

Кивок. Удар! Удар!.. Беспамятство. Склонившееся приторно-сочувственное лицо переводчика.

— Вы всё равно разговоритесь. Зачем упорствовать? Проще договориться. Если вы расскажете, что знаете, то вам могут предложить хорошо оплачиваемую работу и гражданство. Вы понимаете? Вы сможете жить как цивилизованный человек ни в чём не нуждаясь! Я бы на вашем месте…

Какая банальщина. Просто кинематографическая. Они что, текстовки с голливудских боевиков писали? Впрочем, банальщина, она наиболее доходчива. Потому что все их боевики смотрят.

— Ну, так что?

— Я всей душой! Только не понимаю, что от меня хотят.

— Сейчас поймёте…

Удар! Удар!.. Худо. Так могут и до смерти забить. Не сразу, но в перспективе. Надо делать передышки. Хотя бы передышки. Надо вступить в диалог.

— О’кей, я скажу.

Замерли кулаки. И предательское тело радуется этому. Телу больно, очень больно. И ради избавления от этой боли оно готово на многое, даже на предательство.

— Подойдите ближе.

Сэм придвинулся. Надо сказать быстрой скороговоркой:

— Вы правы, я тоже заметил… Галиб не тот человек, за кого себя выдаёт.

Сэм напрягся глазами. Хотя лицо его не изменилось. Умеет держать себя в руках.

— Я наблюдал за ним. Он не герой. Он всего боится! Его кто-то послал сюда.

Сэм внимательно слушал и молчал.

— Уверен, что за ним кто-то стоит. Точно! Он бы не мог сам! Один! Ему помогли!

— Кто?

— Точно не знаю. Но, думаю, какая-то сильная группировка из местных. Я могу попробовать узнать, если вы отпустите меня. Он доверяет мне…

Тень разочарования.

— И ещё я смогу сфотографировать его лицо. Если буду там, а не здесь. Я сфотографирую и вы сможете узнать, кто он!

Ну, думай, соображай, тебе ведь фактически предлагают вербовку. Верни меня к Галибу и получай информацию. Ну ведь соблазнительно подложить под «объект» своего агента, который будет отслеживать каждый его шаг. А? Как?..

Внимательно смотрит, прикидывает, изучает.

Ну что, интересно?

Нет, не интересно… Не верит он в примитивные сказки. Не дурак. Но это не важно, главное сейчас вести диалог. В придуманном образе. Пусть прикидывает, как его можно использовать. Вдруг что-нибудь придумает, и можно будет вырваться отсюда. Хотя шансов не много…

— Ещё я могу подобрать ключи к его личному сейфу…

Хотя в том сейфе только пустота, пыль и дохлые мухи. Но ведь об этом никто не знает.

Снова тень заинтересованности. Тут же погасшая. Без интереса Сэму сейф. И Галиб, похоже, тоже. Интересен — он.

Значит, будут бить.

— Кто вы?

— Я родился в небольшом заводском посёлке…

Удар! Удар уже по разбитому голому мясу. Отчего больно втройне! И уже не надо изображать боль. И уже не надо думать, когда кричать. Можно просто кричать…

Удар! Потеря сознания. Минутное блаженство небытия… Вода в лицо. Новый раунд…